Leonida: Narrativa

Cosa può succedere quando i quadri di una chiesa di campagna vengono rubati e sostituiti da targhe che indicano la destinazione del ricavato in beneficenza? Le avvisaglie sono nella sceneggiatura che il gruppo parrocchiale dovrebbe portare in teatro, scritta da un misterioso personaggio. Il fatto scatena indagini, accuse, proteste e consensi, prima con telefonate, messaggi e discussioni sul web, quindi con un afflusso oceanico alla chiesa. Tra rappresentazione e realtà il sacerdote coinvolto mette in discussione se stesso, i principi del cattolicesimo e il rapporto con i fedeli e con la curia, oscillando in continuazione, fino a un epilogo amaro ma liberatorio.

Lo straniero accarezzò il tavolo di legno massiccio, sentendo con la mano le incisioni che lo solcavano, come piccole ferite, prima ancora di leggere i nomi e le date a volte remote che testimoniavano passaggi, amori, ipotesi di resistenza agli anni. Cercando rifugio dalla fascinazione del mistero e del tempo, un istante prima di realizzare coscientemente la verità che nessun uomo muore del tutto finché qualcuno pronuncia il suo nome, si rivolse all’interlocutore, in quel modo un po’ brusco che spesso sottende una epidermica simpatia: «E lei chi è?» «Sean Betancourt» rispose tendendo la mano robusta l’uomo, «irlandese, basco e argentino, professore di poesia e di guerriglia.»

"[...] romanzo, costruito sulle ombre accoglienti dei sentimenti che crescono e riempiono i vuoti d'animo degli attimi assunti come interminabili perché colmi del senso di solitudine: senza la presenza di almeno un altro che sappia darti fiducia e amarti per come sei, piccolo e fragile di senso, senza un vero scopo d'esistenza definito; ma in fondo pieno di caparbietà nel volerlo cercare. [...] Che occhi ha il principe azzurro? O forse azzurro è l'orizzonte della speranza di una vita piena d'amore? Spesso l'orizzonte è un chi che si moltiplica in tanti nomi di persone che fanno la tua vita e ti danno speranza, anche quando pensi d'averla persa". Dalla prefazione di Attilio Gorassini.

Pithecusa guardò la mamma e le disse: «Portami laggiù nell'acqua argentata.» Era una bambina a cui piacevano i pesci, la mamma le aveva dovuto comprare tutti i libri sui pesci e sul mare. Andarono giù in riva, si scalzarono e a piedi nudi toccarono l’acqua notturna. La bambina le disse: «Mamma, stanotte entrerò nel mare e diventerò un pesce.»

"Anni di attività letteraria non sono riusciti a indebolire lo slancio narrativo di Pat Porpiglia [...]. Come altre volte egli continua a parlare al lettore attraverso lo stilema della confessione diretta, nel senso che è il protagonista a raccontare in prima persona la sua vicenda biografica, colorando di passione ed emotività i fatti, imprimendo su di loro lo stigma della verità, della partecipazione sentita e spesso dolorosa. Già il titolo si presenta con un’espressione paradossale, che va contro il senso comune: 'La galera come casa'..." (dalla postfazione di Sandro Mario Giambelluca)

«Li ho rubati, quei maledetti poteri. Sono un assassino, io, non uno stregone!» Un viaggio alla scoperta di sé in un luogo celato nelle pieghe del tempo e dello spazio: amore e avventura fantastica sullo sfondo di uno scontro feroce tra luce e oscurità.

"Sushi Marina" è un romanzo breve, nato sviluppando un soggetto di Peppino Crea, reggino anche lui e sceneggiatore. È ambientato nella Reggio Calabria di oggi, protagonisti due ragazzi neolaureati (in chimica e in architettura) senza lavoro che vorrebbero riuscire a non emigrare, e finiscono per cacciarsi in una serie di disavventure. Dopo aver escluso una a una, non senza peripezie, le altre possibilità, si decidono a creare il proprio ristorante con l’aiuto non disinteressato di un vecchio compagno di scuola che li mette nelle grinfie di un criminale. Il tutto è un pretesto per raccontare, in una tragi-commedia, la realtà della “città metropolitana”, da sempre paradigma di quella italiana.

"Non la rividi più, non seppi più nulla di lei, e, così, sotto quelle bombe caddero anche i nostri giorni, quei giorni meravigliosi che avevamo trascorso in quelle strade, in quei luoghi. Si chiuse per me il periodo di Elena e i nostri incontri, i nostri baci, le nostre parole, perfino quelle più stupide, furono cancellati e inghiottiti dalla nube di polvere che in quella mattina di agosto avvolse e soffocò d’improvviso la nostra città..."

Tandora è un pianeta che possiede un satellite naturale identico a quello della Terra, formato da due continenti, governati da sovrani in perenne conflitto per acquisire il controllo dei territori. Nel Continente Occidentale troviamo i sovrani delle Terre dell’Ovest, del Nord, del Sud e delle Terre Centrali, nel Continente Orientale vi sono due imperi: uno invaso da migliaia di navi di pirati in guerra con il Continente Occidentale e l’altro governato da Guan Ping. Battaglie continue si susseguono e si combattono con il clangore delle spade e il valore dei soldati...

Si festeggiano i centocinquant'anni dalla dichiarazione dell’Unità d’Italia, il tricolore sventola in ogni dove. Una compagnia teatrale di provincia lavora alla messa in scena di uno spettacolo antiretorico teso a sottolineare mali atavici degli italiani e altrettanto storiche protervie delle classi dirigenti. Tentativo difficile, che una metaforica esondazione del fiume prossimo al teatro in cui si svolgono le prove interrompe. La storia dà comunque voce a un ostinato sentimento di fiducia verso la capacità di risollevarsi di questo nostro malandato Paese. Nel racconto, in cui un restauratore, un pittore e una giovane attrice sono figure di spicco, trovano spazio e continuamente si intrecciano i temi dell’amicizia e del lavoro. «C’è ancora» fece Lavia. «È ancora al suo posto. L’Italia c’è sempre, forse siamo venuti sin quassù per rendercene conto. Non ne eravamo più ben sicuri.»

Non so più chi sono. Sono io, ma non sono così sicura. Una volta ero certa di tutto, ricordo che mi agitavo, urlavo... Ero viva. Adesso sono in un inferno che mi sommerge e mi soffoca. Ho fame e ho freddo, tanto freddo. Ma soprattutto mi sento scivolare in una dimensione dove non è importante fare decidere essere, perché qui tutto è inutile. Fino a oggi pensavo che storie come questa fossero possibili solo nelle favelas brasiliane o nelle baraccopoli indiane, comunque in luoghi del mondo dove la miseria e i problemi psichici avrebbero potuto provocare questo corto circuito di umanità. Ma mi sbagliavo. Qui una concomitanza di incapacità di amare, di lucida follia e di indifferenza ha fatto sì che si superassero tutti i limiti.

Il sogno arrivò dopo un po’. Era mattina presto, il suolo era coperto da uno strato di neve fresca e loro due erano in piedi sul pendio di una montagna, davanti all’entrata di una caverna. Vicino a loro c’era anche un bambino, e lei lo teneva per mano. Dall’interno della caverna uscì lentamente un vecchio con una lunga barba bianca, che camminava appoggiandosi a un bastone. Arrivò davanti a loro e li guardò con attenzione. «Interessante» brontolò a bassa voce fra sé. «Chi l’avrebbe mai immaginato?»