Nulla Die

La legge del 1978 ha disposto la chiusura dei manicomi civili lasciando in attività i manicomi criminali, denominati dal 1975 Ospedali Psichiatrici Giudiziari (OPG). Nati nel 1876, gli OPG ancora "resistono" con il loro carico di umanità dolente. Scritto da una psichiatra che ha lavorato ad Aversa, primo manicomio criminale d'Italia, il libro racconta una storia vera di amore e politica come ideale. Svela con garbo l'indicibile e ci interroga tutti come società civile sugli scenari che il futuro riserva agli internati che ancora abitano i vecchi istituti. Per la nuova legge gli OPG cessano di esistere entro aprile 2014. Sarà vero?

"L'amore è una finestra che si spalanca sulla vita, portando una ventata d'aria fresca. Ma quando la tempesta si scatenerà e verrà il momento di richiudere le imposte, lo si farà tentennando nella speranza che si plachi, fino a che non sarà troppo tardi. Le conseguenze di quel gesto intempestivo saranno danni irreparabili. Del persistente mutamento di questo sentimento si percepisce in maniera nitida solo la fase terminale, il suo divenire qualcosa che, a quel punto, non ha più niente in comune con la pulsione originaria, se non il medesimo oggetto, ora obiettivo di un'immorale ossessione. Una diversa ragione di vita, figlia della follia e della solitudine interiore, che non distingue più la realtà del mondo da quella raccontata nelle parole di un intimo diario. Pagine che inesorabili riportano la genesi di quel cancro che consuma l'anima, istigando a cercare la pace in un pindarico ritorno alle origini che non sarà mai indolore. Per nessuno." (Sergio Crobu)

Non sono racconti queste storie, ma parole che scivolano lungo i marciapiedi delle città, l'umido sui muri delle case, guizzi tremolanti di colori nel profilo di un albero spoglio. Guardando una fotografia, il punto di fuga che cattura lo sguardo e crea l'illusione della prospettiva è un dettaglio che dal vero svanisce nell'insieme delle cose. Così queste storie: istantanee scattate per errore, soggetti fuori inquadratura: contorno e paesaggio che continua oltre la fotografia. Dettaglio di storie talmente regolari da farsi cronaca senza avere la forza, immerse nel rumore di fondo quotidiano, per diventare letteratura. Persone e pensieri infranti. Se c'è una briciola di vero in un libro, è quella che ci mette in sintonia con la pagina, anche se le parole usate non hanno forma o melodia, se sono spezzate come pensieri veloci, inafferrabili come nuvole, intrecci di linee discontinue come il profilo frastagliato di una costa; i mille frammenti di uno specchio in frantumi. Schizzi e impressioni di un rapporto distratto con la realtà.

Nell'atmosfera decadente ed elegante della pensione Alla Bastiana si incontrano diversi clienti, lì capitati ciascuno per proprio conto. Un caso capriccioso li ha messi insieme, come a costringerli sullo stesso palcoscenico: ad accomunare i personaggi, pur eterogenei, un passato e un presente ricchi di contraddittorie analogie e insostenibili differenze. Attraverso le loro vicende private, si dipanerà una storia colma di riferimenti costanti e ineludibili al clima sociale e politico degli ultimi decenni d'Italia. Alcuni personaggi si ergono a narratori: pur soccombente, una voce prevarrà sulle altre. Centrale nella narrazione è la comparsa della bella domestica Beija, giovane immigrata, che guarderà con "occhi vergini" a una realtà che, proprio perché ovvia, sfugge a personaggi più smaliziati abituati agli intrighi. Il vecchio Marcello stabilirà con lei un legame speciale e pure gli altri ospiti della pensione rimarranno ammaliati dal fascino della donna: ciascuno alla sua maniera, nel relazionarsi con lei, manifesterà la sua vera essenza. Un'Ustica invernale e ammantata di pioggia fa da proscenio all'Italia contemporanea che si interroga sulle stagioni dell'oggi e del futuro.

C'è una strada tra Dorgali e Cala Gonone che ignora la nuova galleria e costeggia la montagna. Sale in mezzo alla macchia mediterranea tra le querce secolari. A una curva a gomito, è come oltrepassare una grande porta di pietra. Da quel punto manca quasi il respiro: tra cespugli di cisto e rosmarino, si vedono le braccia del porticciolo di Cala Gonone, tutta la costa e il mare cristallino. A chi non è capitato un déjà vu, quella strana sensazione di rivivere un momento già vissuto? E se ciò avesse un significato? Se fosse frutto di una scelta consapevole e non una semplice sensazione? Forse succede a Laura che, grazie al dono d'amore del padre, si trova all'improvviso ad agire nella vita di dieci anni prima.

"Succo di Melagrana" racconta al femminile attimi di quotidianità spicciola. Le protagoniste dei racconti - caratterizzati da diversità di epoche, età e situazioni personali - sono colte nei fotogrammi del loro percorso esistenziale. Le storie sono collocate cronologicamente in senso crescente dal periodo pre e post bellico sino ai nostri giorni in una provincia microcosmo puntuale, punto di forza e di debolezza, dell'esistenza umana più ampia. Tempo e Spazio diventano pretesti per comunicare un messaggio essenziale, quello dell'infinita capacità rigeneratrice di ogni donna, chiaro invito a cercare orizzonti migliori. Al lettore si offrono spunti di riflessione sommessamente evocativi e a ciascuno è dato di trarre le proprie conclusioni osservando, grazie alla vividezza descrittiva dell'autrice, le scelte dell'una o dell'altra. Accettando per questo il rischio di serbare per sempre su di sé traccia vermiglia e indelebile del succo di melagrana, emblema della femminilità più pura.

Via Solferino è una raccolta di brevi ma intensi racconti. Brevi perché ideati in origine per la lettura veloce su internet, ove la lungaggine mal si addice al medium. Intensi perché ogni storia è scritta con il cuore e, non appena possibile, con l'empatia nei confronti del protagonista, anche se autore di atrocità abominevoli o responsabile di azioni che sfuggono alla comprensione superficiale dei fatti. Antonella Santarelli ha già pubblicato per Nulla die la silloge "Periferie".

Noi donne. Viste da fuori e in compagnia di nostre simili sembriamo un branco di leonesse e, se c'è qualche uomo, ma non ci piace, restiamo leonesse. Non appena si profila all'orizzonte un leone spelacchiato e magari male in arnese che però ci piace, apriamo lo zip della pelle di felino che abbiamo addosso e, magia, ecco a voi la pecorella! Si comincia in un modo e a volte, troppo spesso, si finisce perseverando in tutt'altra direzione. Se vi state chiedendo a cosa mi riferisco, a quale sia la direzione che imbocchiamo tutte le volte che incontriamo uno che ci piace e di cui, spesso, ci innamoriamo, beh, leggete il libro. Oppure pensate alle vostre relazioni, passate e presenti, anche a quelle che state imbastendo. Questo libro sulle relazioni tra donne e uomini parla di riscatto per costruirsi una vita di coppia migliore. Certo non è una strada facile, ma ne vale la pena.

La solita mattina umida e nebbiosa. La stazione affollata di pendolari, il treno sporco e fatiscente, la corsa per un posto a sedere. Tutto come da copione. Ma per Giorgia quel giorno sarà diverso da tutti gli altri. Conoscerà, in circostanze drammatiche, Angelo, un trans gender siciliano, lontano da lei anni luce ma inaspettatamente simile per vissuto e attitudini. L'incontro cambierà entrambi: faccia a faccia, come davanti a uno specchio, saranno costretti a fare i conti con le comuni nevrosi. Prima fra tutte la compulsiva necessità a sedurre, foriera di illusioni e fallimenti. Insieme, dopo dolorose scoperte e celati ricordi, raggiungeranno una maggiore consapevolezza di se stessi e dei propri autentici bisogni. Fino all'inaspettato epilogo che cambierà per sempre le loro scelte di vita.

"C'era una volta..." è, anzitutto, un'esperienza didattica. Un'esperienza da testimoniare, condividere, tramandare, ricordare e raccontare. Proprio come gli elementi della cultura di un tempo e di un territorio presenti nel libro: le ricette, i giochi, gli antichi mestieri, i linguaggi, le "istruzioni per l'uso" che, altrimenti, andrebbero irrimediabilmente dispersi. Età di lettura: da 12 anni.

Sei nel XXIV secolo: il comandante di una piccola astronave, in licenza matrimoniale su un pianeta civilizzato, dove stai per assistere alla prima di un musical; in scena, una tua grande amica. Sereno, nascosto nell'anonimato della folla di spettatori. Felice. Sei nel XXIV secolo: il figlio dell'uomo più potente della Galassia; attorno a te ruotano denaro, potere, trame sottili. Cerchi di fuggire, di nasconderti, di negare la tua stessa identità: ma tutto è contro di te, in modo subdolo. Ti raggiungeranno anche lì, nella tua placida isola felice. Apri gli occhi, sgomento. Uno di questi scenari è un sogno, o un incubo da cui non riesci a svegliarti. L'altro scenario è una drammatica realtà. Ma che cos'è, la realtà?

Una spy story in cui luoghi e personaggi sono esposti all'inclemenza di un tempo da lupi e il meglio da augurarsi è che il peggio non accada. Lupo, agente dei Servizi italiani a Palermo, indagherà su un complotto internazionale, ideato da Galbraith esponente di una lobby della destra americana, per provocare il tracollo dell'economia italiana e, per contaminazione, di quella dell'Ue. Lupo verrà in contatto con personaggi del potere e i loro cedimenti alla ragion di Stato, riuscendo a trovare le energie per concludere, con l'aiuto dei Servizi francesi, l'inchiesta. Lupo e Galbraith s'incontreranno solo al termine del romanzo, travolti da un senso di disfatta, riconoscendosi, in un'empatia reciproca, come naufraghi della nostra epoca.