Alter Ego

L’elefantino Babar, rimasto orfano della sua dolce mamma uccisa da un cacciatore, scappa dalla grande foresta e raggiunge la città. Qui incontra una anziana signora che lo accoglie in casa, si prende cura di lui e lo introduce nella società. Dopo qualche tempo, però, il richiamo delle origini alimenta in Babar un sentimento di nostalgia. Il ritorno tra i suoi simili porterà con sé delle novità destinate a cambiare per sempre la vita del coraggioso pachiderma.

È l'impietosa voce di un ragazzo a raccontare la storia di La Fourrière, un posto che sembra galleggiare in un non-luogo rurale. Qui la gente vive ai limiti della legge, attaccata morbosamente a un'identità primitiva, in un fetido rapporto con il carnale. I giovani protagonisti giocano a uccidere i cani e scuoiano agnelli tra le carogne degli animali. Una terra, la loro, popolata da bestie randagie e orchi, un organismo geografico fatto di pioggia e grasso, di polvere e ossa, dove si riversano i fluidi dei corpi vivi e quelli delle creature morte, in un viaggio di deformazione verso l'età adulta. Arriverà infatti il momento di partire per vedere il mondo, regalarsi la possibilità di nascere una seconda volta e da prede braccate divenire predatori. A metà tra "La haine" e "The Body", Johannin ci trascina con forza nella sua prosa cruda e poetica. Con brutale linguaggio cinematografico racconta quanto l'adolescenza possa essere violenta, del dolore che bussa alla porta della vita cambiando irrimediabilmente le prospettive e regalando, "di tanto in tanto, le stelle".

Il volto di uno dei membri dell’ex quinta D del liceo Pasolini ricompare all’improvviso sui manifesti elettorali di una città il cui motore è rappresentato dalla ragione per cui imprese e delitti vengono espulsi dalla stessa vescica: i soldi. Il ricongiungimento dei vecchi compagni di classe diventa il pretesto per indagare sulla metamorfosi che da banali cialtroni li ha convertiti in feroci razzisti e per riflettere sulla deriva che ha trasformato un piccolo branco di anarchici in un gregge in transumanza verso l’odio. Costretti a lavorare insieme per accrescere con ogni mezzo possibile la popolarità del candidato sindaco, uno di loro scopre che in realtà, a unirli, è una tragedia. Davide Grittani, con una commedia amara che racconta tic, paranoie e aberrazioni delle campagne elettorali, ieri nostalgici corpo a corpo basati perlopiù sul trasformismo e oggi ricatti sociali ispirati dalla precarietà dei nostri tempi, rivela impietosamente il vuoto valoriale che ha consentito all’ultranulla di scalare ogni forma di potere. Traccia una mappa iperrealista dove l’essenza stessa – e il futuro – della democrazia rappresentativa appare irrimediabilmente compromessa.

Schöner, giovane attendente di campo di bell’aspetto, è agli ordini di un capitano piuttosto dispotico. Quest’ultimo è caduto in disgrazia a causa dei debiti di gioco: niente più amanti, il suo presente è focalizzato solo sulla vita militare. Quando l’alto graduato scopre che il sottoposto ha una fidanzata, prova un sentimento di gelosia che lo porta a maltrattare Schöner con vessazioni di ogni genere. Anche fisiche. Il giovane attendente è chiamato a una reazione e l’occasione si verifica in un bosco, nel corso di un’operazione militare particolarmente probante.

Akakij Akakievič Bašmačkin è un consigliere titolare, un grigio impiegato che si trova a suo agio nello svolgere un’unica mansione: copiare. Per il resto la sua esistenza è anonima, resa ancora più patetica dagli sberleffi dei colleghi e dal logoro cappotto che indossa. Quando la consunzione dell’indumento si fa irreparabile, il povero Bašmačkin si trova nella condizione di farsene realizzare uno nuovo di zecca dal sarto Petrovič. Il vezzo si trasforma in una spirale destinata a cambiare le sorti del funzionario, che intravede nella futura “nuova uniforme” l’opportunità di una svolta personale.

Margherita si è uccisa il giorno del suo ventiseiesimo compleanno. Senza riuscirci. È in stato vegetativo da un mese e il primario del reparto la dà per spacciata. Sua madre le fa visita ogni giorno, e le parole pronunciate al lato del letto sbrogliano la matassa della loro relazione che, come ogni legame profondo, si nutre di ambivalenze mostruose e conflittuali. Margherita, tuttavia, anche se nessuno lo immagina, vede e sente, pensa. Neppure Bianca, l'infermiera che con cura meticolosa si occupa di lei, si accorge di nulla. Nel tentativo di stabilire una connessione, però, sottopone la paziente a una pratica che si trasforma ben presto in sadica esplorazione di un corpo spento. In «Ventre», Giulia Della Cioppa architetta, grazie a una scrittura limpida e spietata al tempo stesso, una geografia emozionale che straripa dalla pagina interrogandosi sul lato oscuro del sé, sulle ossessioni e sulle ombre custodite nel corpo-prigione della protagonista. Come in una tragedia elisabettiana l'autrice mette in scena l'innaturale attenuazione del dolore, preludio alla nascita del nuovo.

"Lettore, hai tra le mani una versione riveduta ma non purgata del mitico Maleficium dell'abate Savoia (1877-1913), sacerdote sacrilego di cui poco si sa, se non che finì i suoi giorni rinchiuso in un monastero dopo essere stato misteriosamente assordato. Sappi che la lettura di quest'opera deleteria potrebbe provocare un certo disagio nelle anime pure, eccitare i sensi o risvegliare desideri inconfessabili, e che cedendo al suo fascino rischi di incorrere nella scomunica. Sei avvisato. Martine Desjardins ci offre un affresco barocco in otto dipinti, un invito a viaggiare ai limiti del piacere e della sofferenza. Un'opera rara, profumata di fantasia, esotismo ed erotismo, veicolata da un linguaggio sontuoso. Mai il peccato vi è sembrato così irresistibile."

Monghidoro, Appennino bolognese. Un pittore quarantenne è intento a preparare la mostra che dovrebbe lanciarne la carriera quando Marie Bertrand – avvocato e madre di Simone Salomoni – affitta per l’estate la porzione di casa adiacente alla sua. Marie e Simone subiscono una forte fascinazione per l'uomo, ma è soprattutto l’adolescente ad aprirsi con lui. Confessa gli abusi patiti in passato e un presente di autolesionismo e sessualità promiscua. Spalanca la profonda caverna del suo io permettendo al pittore di leggere i propri racconti. L’artista si trova così costretto a scegliere fra la voglia di farsi cura per Simone – diventandone mentore e guida – e il bisogno di ritrovare il vigore sessuale e l’ispirazione perduti. "operaprima" gemma dal caos dove tutte le forme tendono a dissolversi, non presenta la consueta tensione al valore creativo dell’arte quanto più un disfacimento deciso a esigere una sintesi dolorosa tra fisicità e verbo, corpo e parola. Salomoni racconta una storia potente in cui l’opera d’arte e il suo creatore si fondono in un’intima e drammatica confessione.

Come si misura una vita? Può misurarsi in poesie, allo stesso modo in cui si contano le sillabe in un alessandrino? Cosa rimane di noi quando non ci siamo più? Quando Emily Dickinson morì nel 1886, lasciò centinaia di testi scarabocchiati su ritagli di carta, che la sorella Lavinia scoprì con stupore. Ne affidò la pubblicazione a Mabel Loomis Todd, l’amante del fratello. Senza queste due donne e senza il contributo di Susan Gilbert Dickinson, cognata e amica intima di Emily, il mondo non avrebbe mai conosciuto questa formidabile opera fantasma, senza dubbio l’impresa poetica più singolare della storia della letteratura americana. Le ombre bianche riprende da dove si era interrotto Le città di carta, raccontando la storia improbabile – quasi miracolosa – di come un libro sia nato anni dopo la morte della sua autrice. In queste pagine sensibili e luminose, Dominique Fortier esplora, attraverso la poesia della Dickinson, il misterioso potere che i libri esercitano sulle nostre vite e sonda la natura fragile ma necessaria della letteratura.

È l’estate del 2014. Una giovane donna è appena stata lasciata dal compagno e fugge da Barcellona a Madrid con un segreto e la convinzione che l’apocalisse si stia avvicinando. Quattro secoli prima, un’altra donna, Deborah Moody – passata alla storia come "la donna più pericolosa del mondo" – è costretta a emigrare nelle colonie nordamericane portando con sé un altro segreto, molto diverso. Che cosa hanno in comune queste due donne? Perché hanno deciso di allontanarsi dalla vita che conoscono e di ricominciare da capo? Le loro voci raccontano due storie intersecate che parlano di violenza e ipocrisia, di streghe e guaritori. Parlano di Salem come possibilità di un nuovo mondo in cui qualcosa può nascere, lontano da chi giudica e condanna. Di Barcellona come spazio violato, senz’anima e spezzato dalla gentrificazione, sull’orlo del collasso, dove innamorarsi è una malattia e nulla può essere salvato. O forse sì?

"L’editore ideale" costituisce un diario postumo di Piero Gobetti. Trae ispirazione dai suoi appunti, racchiude le speranze e le prospettive di un giovane uomo dalle idee chiarissime. Il capitolo che dà il titolo al volumetto è un vero e proprio vademecum dell’editore. Traccia le linee guida di un metodo universale per ottenere il massimo da questa professione: ergersi a "creatore". Una figura multiforme capace di padroneggiare ogni aspetto del proprio mestiere. Già un secolo fa Gobetti si interrogava sulle dimensioni dell’editoria italiana, attraverso lucidi confronti con le realtà oltreconfine. "L’editore ideale" è la storia di una passione che è possibile ricostruire grazie a brevi frammenti.