La Vita Felice: Contemporanea

Che cosa hanno in comune una giovane maestra innamorata di un partigiano, un'anziana sarta che parla ai fantasmi, un venditore di ombrelli sfuggito al racket della droga, una pianista in carriera, una regina prossima alla morte, un professore vecchio e misogino e una zitella in pensione? Apparentemente nulla, eppure il denominatore comune che impregna la vita e condiziona le azioni di questi e di altri personaggi è l'amore. Può essere un amore ritrovato, o deluso, o negato, o disperato, o soltanto misconosciuto che si rivela, all'insaputa di chi lo prova, con un gesto eroico. L'amore è il poliedro di cristallo penetrato da un raggio di sole che si sfrangia in tutte le sue facce, assumendo colori o sfumature diverse a seconda della luce e dell'inclinazione di ciascuna. È qui rappresentato, in molte forme e manifestazioni, su un palcoscenico virtuale: l'amore platonico per un compagno idealizzato, quello fraterno e filiale, quello materno, quello che rifiuta i legami, ma che lega fino alla morte. C'è chi lo cerca e non lo trova, chi l'ha trovato e non lo vuole perdere, chi l'ha perduto e non si rassegna, chi non l'ha mai avuto e si illude di poterne fare a meno finché non lo scopre dentro di sé come forza salvifica. È l'amore il filo invisibile che collega i protagonisti di queste vicende, un filo sottile che invano qualcuno cercherà di tirare e persino di spezzare, restandone però sempre più avviluppato.

"Nella trama del discorso costruita da Floriana Coppola si incrociano molteplici destini e ognuno esprime l'identità del mondo che porta dentro. Prima di tutto c'è un 'io' che racconta, ormai adulto, e rivive le stagioni della sua infanzia ricordando gli uomini e le cose intorno a lui, da bambino. [...] Poi c'è donna Creola, che dà il titolo al romanzo. Custode di fatto del palazzo in cui abita, è il nume tutelare della vita che vi circola dentro. Testimone delle vicende altrui, talvolta ne anticipa, col presentimento dei sogni, perfino gli esiti, partecipando con la complicità o la pietà del suo affetto. È il simbolo della sapienza femminile, vulcanica e carnale, carica di significati sotterranei e di preveggenza. [...] Il centro di tutto ciò che accade è precisamente quel cortile e in quello spazio, come in un campo magnetico, gravita l'esperienza di tutti. Quel cortile mantiene l'unità dei fatti, componendoli in una sola compatta tela. [...] Floriana Coppola sceglie per il proprio romanzo i colori leggeri di un sogno, in cui il reale e l'immaginario convivono, senza ostacolarsi." (dalla prefazione di Matteo Palumbo)

"Il figlio di Aziza" è la storia delle vite travagliate di una giovane donna fragile e bisognosa di amore e della sorella Lemlem che vive una vita parallela a quella della sorella, ma totalmente diversa. Due persone provenienti da una famiglia condizionata da tradizioni ambientali e da pregiudizi religiosi, le cui conseguenze toccano la vita di tutti i suoi membri, ma in particolare quella di Lemlem - docile, accomodante, studiosa e altruista - e quella di Aziza - ribelle, svogliata, incapace di accettare le regole che le si vorrebbero imporre, ma anche insicura e sognatrice. La guerra civile che si combatte nel loro paese, in tempi e situazioni diverse, le porta a Roma, dove vivono insieme per un breve periodo. Poi, ognuna per suo conto, per scelta o per necessità, in molti altri paesi, per ritrovarsi ancora insieme a Londra. Le loro vite totalmente diverse si incrociano in un susseguirsi di fatti che in modo diverso entrambe subiscono. Ma è soprattutto la storia di Adam, un bambino che bambino non è mai stato e che rappresenta per le due sorelle sentimenti diversi: per Lemlem un figlio mai avuto, per Aziza un altro figlio, Sam, di cui non sa più nulla, ma che è sempre presente nella sua mente. Degli errori altrui Adam paga le conseguenze in modo traumatico. Ciò nonostante riesce a trovare un suo posto in un mondo che fin dalla nascita gli è stato ostile.

Alle sei del mattino del 28 gennaio 1960, in via Mulino delle Armi, a Milano, non passa nessuno. La Basilica di S. Eustorgio, la cui sagoma si profila incerta nella nebbia, sembra un'immagine fantasma, a tratti sdoppiata, come a volte succede in una ricezione televisiva. Jacques Davy scende dalla Seicento Fiat e si avvicina al corpo disteso in una pozza di sangue, a pochi metri dal bordo del marciapiede che delimita piazza Vetra. Rabbrividisce. Si tira su il bavero del cappotto. Fa freddo, molto freddo. È naturale che faccia freddo alla fine di gennaio, nei giorni della merla, i più gelidi dell'inverno.

In questo libro l'attenzione si concentra su un solo particolare, la lente è posata su un uomo che regge una tavolozza di colori, un pittore, l'uomo in bilico. Il vetro convesso sotto cui è prigioniero ne rivela ogni movimento, ogni smorfia. Maurizio è un misogino. Come un personaggio buzzatiano disprezza le donne e odia il bisogno che ha di esse. Per loro non prova sentimenti, le guarda con cinismo e ferocia, registrandone i difetti fisici per poterli utilizzare quando se ne vuole liberare. Deve usarli come strumento di difesa nei confronti dell'attrazione che le donne esercitano su di lui.

A partire dal microcosmo della famiglia alto-borghese, per allargarsi alle varie figure che popolano quella società apparentemente ordinata e perbenista, ma intimamente disorientata e contagiata dal caos incombente. Giorgio Cesati Cassin descrive questo mondo che va in frantumi con la leggerezza di uno sguardo sorridente e sornione, intento a sminarne i tic, le falsità, i sotterfugi, la intrinseca dabbenaggine, i piccoli e grandi egoismi così da metterne infine a nudo, bonariamente, la essenziale, fondante crudeltà.

Dopo i suoi molti misteri sarebbe stato strano che Alessandro morisse in modo semplice. Semplice non era stato mai, e non fece niente del genere, né la sua morte potè essere dimenticata. Al contrario il suo ricordo era troppo pericoloso per essere liberamente discusso, e all'inizio gli ufficiali evitavano la diffusione dei dettagli relativi: sapevano di aver molto da perdere, anche solo per calunnie costruite sui fatti... Presentazione di Ermanno Arslan.

È la mattina della vigilia di Natale del 2010. Squilla il telefono in una casa di Baveno. Una voce angosciata chiede aiuto. Ma non è l'inizio di un thriller. Si tratta in verità dell'ultimo atto, almeno per l'anno in corso, di una lunga vicenda iniziata più di settant'anni prima. Sarà attraverso le voci e i ricordi dei molti personaggi che animano questa storia, un po' allegra e un po' triste, come sono tutte le vicende familiari di questo mondo, che scopriremo i segreti che si celano dentro l'uovo cinese di porcellana che ora si trova nel grande attico con superba vista sulle isole Borromee. Nevica. Il camino è acceso. La storia sta per cominciare...

Inventato da Jaroslav Hasek durante la Prima guerra mondiale, Scveik è una vera e propria "maschera" moderna. Che cos'è una maschera? Più che un personaggio è un simbolo: è la personificazione di un modo d'essere, con dei tratti e una funzione che lo sciolgono da un tempo e da un luogo precisi per renderlo utilizzabile sempre e dovunque. Così è Scveik: uno stupidotto innocuo e bonario, sempre pronto ad adattarsi al mondo in cui si trova, anche il più negativo e opprimente, ma con un entusiasmo e una coerenza che finiscono con il mettere a nudo le contraddizioni di quel mondo, e portarlo alla rovina. E come uno "sciopera bianco", che applicando alla lettera un regolamento ne dimostra la stupidità e l'insostenibilità. Nel romanzo di Hasek, Scveik applica questa sua distruttiva tecnica di entusiastica obbedienza al vecchio regime austro-ungarico; Brecht lo ha poi utilizzato mettendolo a confronto con la macchina oppressiva del nazismo... Nel suo "Scveik a New York", Lunari lo fa rivivere (profugo dall'Europa comunista) nel mondo capitalistico e consumistico, dove tutto è a portata di mano. Gli acquisti a rate, per esempio: che cosa non si può fare, impegnandosi a pagare dieci dollari al mese fino a tutto il 3500, visto che il libero mercato te lo consente? Poi, naturalmente, qualche nodo viene al pettine: e Scveik finisce, con tutti gli Stati Uniti, nelle paludi del Vietnam...

Il caso Calas, che ha scosso l'opinione pubblica francese prima della Rivoluzione. Chi è l'infame? La Chiesa e ogni potere, come voleva Voltaire; Marc-Antoine Calas, come voleva l'opinione pubblica cattolica; David de Beaudrigue, il popolo, Jean Calas o Voltaire stesso? Un fatto storico analizzato, anche psicologicamente, nei rapporti conflittuali tra padre e figlio, tra scrittore e società e così via, sino a certe rivelazioni verosimili che scuotono la verità storica sul caso Calas, che qui viene visto non come un caso ma addirittura come un "affare" redditizio. Storia, interpretazione e fantasia in un romanzo critico nei confronti delle fedi metafIsiche, delle verità certe e delle società in cui personaggi bisognosi di sincerità e di affetto si adattano dolorosamente, fin quando riescono, alle menzogne consuete.

Matteo De' Valzi, un ragazzo in cerca di lavoro, accetta una proposta allettante: contribuire alla ricerca di un oggetto arcano, raro e misterioso. Parte per un meraviglioso viaggio, ma non si immagina lontanamente quali saranno i guai e i rischi che dovrà affrontare. Incontrerà personaggi senza età e senza tempo, in mondi paralleli e città sotterranee; scoprirà che la linea che divide l'ordine dal caos è molto più sottile di quanto avesse mai pensato. Età di lettura: da 12 anni.