Edizioni della Meridiana: POESIA

Un libro nel quale una strana ironia e la capacità di sprofondare in silenzi, dolore, amore, visione convivono. La storia che Ellul racconta poeticamente è una serie di sorprese, di deviazioni dal solito, di apparenti incongruenze. Perché l'incongruenza profonda è la forza vera della poesia, o la verità obliqua, direbbe la Dickinson, poetessa che parrebbe qui essere evocata a vanvera e invece è da tenere accanto alla Ellul, vista la compresenza di visioni familiari, solite, e il Possibile. E persino il possibilmente sacro. Vibra infatti in questo libro d'amore e distanze un'aria di sorpresa, di carezze del linguaggio verso l'invisibile. E così l'ironia non diventa —come in troppa poesia attuale — un'arma di difesa contro l'Assoluto, ma un suo riverbero. Davide Rondoni

Che non sia né regressione patetica né sperimentazione vacua la scelta della lingua veneziana per questa raccolta Gatto lo dimostra fin dall'inizio. Nulla di velatamente memoriale, o di posa intellettuale. Bensì una poesia lucida, diretta, senza fronzoli. E la lingua del poeta di Venezia - "Seba" come lo ricorda e indica l'altra poetessa di Venezia Isabella Panfido in postfazione - adempie al compito primario di una lingua poetica. Ovvero d'esser tensione, "energia" avrebbe detto Pavel Florenskij, pari al vivente in cui si rimescola e rinasce, e anche spirituale segugio. Qui siamo dinanzi a un poeta che vivido di descrizioni e di invenzioni linguistiche si sta impegnando con il problema nel quale fisica e metafisica si incontrano, il tempo. Il problema che torce le vite e a volte le macina rendendole nuova farina per nuovo pane, è il fuoco che traversa il libro. E il poeta, lettore dialogante con Pasolini e Loi e altri, non mette in scena il tempo come ombra nostalgica o cinico reperto, ma quasi carnevale dell'Assoluto, tra un Negroni e l'Apocalisse. Non è forse un caso che proprio in un testo così meno para-sapienziale e moralisticheggiante, meno paraterapeutico di tanto verseggiare odierno, corra il brivido che segnala la presenza della vera poesia. Brivido e aperture di visioni, in una Venezia nuova che grazie a Gatto ci offre la sua vita reale, la sua sperdutezza e quel suo infinito "vorrebbe, ma non è capace di dire Grazie." Davide Rondoni.

«La voce di Antonio Colinas ha una lunga fedeltà a una specie di gratitudine alla poesia. Mai si sente una volontà d’esser poeta, a differenza di tante scritture odierne che premono per mostrare bravura e presunta cultura. In questo pur coltissimo e simpatico poeta, trova speciale realizzazione quel che Mario Luzi chiamava “la naturalezza del poeta”, la proprietà di essere una voce “pari alla vita”.» (Davide Rondoni)

«"Una epifania minore", così chiama a un certo punto il poeta Birolini questa sua arte, o pratica, o forse pazientissima tessitura di parole, versi. Di memoria e di incanti. Di pause e di controtempi. E altrove, infine lo chiama anche - riferendosi a un mito- "un lavoro tremendo". Tra queste due azioni, una di accoglienza, di stupori miti, di attenzioni, di epifanie poetiche (non sentimentali, poetiche, che è ben diverso) del vivere, e dall'altra il senso di un "tremendo" (letteralmente che fa tremare) lavoro su di sè e sulla percezione del visibile nel tempo, sta la tensione che anima il libro di Birolini. Libro di riemersione di una voce che già si attestò decenni fa come una delle più vive e accorte. E che ora torna, da lato. Ma dal lato aperto di un mondo che troppi sentono chiuso. I poeti, invece, riaprono, riaprono sempre, sanno loro a che costo, e con quale segreta e baluginante gioia.» (Davide Rondoni)

«Una voce asciutta e visionaria tra crepe del tempo e del cuore, una riflessione in versi che tende a portare una materia incandescente di vita e di sentire a una misura di perfezione. Quella evocata dal titolo non è una perfezione delle forme, estetizzante, ma della sera, ovvero del tempo che si raccoglie, che passa di luce in luce al suo declinare o, appunto, forse al suo perfezionarsi. Erede di una ricca tradizione di poesia delle terre di Puglia e che annovera poeti di grande qualità, la voce di Nico Mauro, aperta a orizzonti letterari anche lontani, ci visita con l'inquietudine dei miti dal cuore in fiamme, con la vibrante sete di giustizia dei vigilanti, con la pazienza dei profondamente azzardati. Così che nella lingua limpida covano fuochi e notti, nei versi meditati si leggono slanci e sperdimenti, nei dubbi una fede profonda nel segreto del tempo.» (Davide Rondoni)

«Una spaventosa grazia corre tra Azerbaigian e Italia. Le patrie di Nasimi e di Dante, di poeti che hanno vissuto la poesia come cammino, come viaggio e come avventura continuano a parlare la poesia come lingua viva e profonda dell'essere umano. Quando fui invitato a Baku a parlare di Imadaddin Nasimi mi si aprì un mondo. Non solo per i fiammeggianti e ironici grattacieli, in un oriente che quasi si diverte a travestirsi da occidente, e poi non solo per la lingua avvolgente, e le distese di color terra, o per le bellezze dei volti e delle opere stupefacenti d'arte e artigianato. Qualcosa in Azerbaigian chiama e innamora quasi con violenza. Qualcosa che sta più a fondo di ogni tesoro che vi si estrae. Più giù, vicino ai primi movimenti della creazione del mondo. Il viaggio a Baku, accompagnato dalla cortesia dell'Ambasciatore Augusto Massari, fu l'occasione per inventare questo scambio di poesia che prende luce ora, grazie al lavoro di tanti e, per quel che mi riguarda, grazie alla collaborazione preziosa della poetessa Isabella Serra...» (Dalla Prefazione di Davide Rondoni)

Filippo Davoli viaggia in diverse direzioni della sua esistenza (le memorie, gli incontri nella sua casa di ospitalità, il terremoto, le visioni sulla storia e sul presente) sempre abitando la dimensione dove la voce della poesia si accende, e da dove parla alla vita di tutti. In quella unicità meravigliosa dell'istante, dimensione viva del tempo. Tempo che la poesia mostra dunque come avventura e rischio, come vicenda di un amore e attenzione vigilante.

«Sempre motivato ed espansivo, il testo di Kamanda è fatto d’immaginazione surreale e insieme di respiro e ritmo profondo.» (Dalla prefazione di Mario Luzi)

"Cos’hai da bramare qui, in questa voliera dalle reti trasparenti? Non vorrai strappare dal cielo le mie radici? E questa gabbia? È il destino, delle tue illusioni? Il vertice, della mia arida attesa?"