Scalpendi: Assemblaggi e sdoppiamenti

La silloge è suddivisa in cinque sezioni i cui titoli sono già in grado di raccontarci l'essenza dell'uomo di ogni tempo, pur non sottraendosi a un avvincente corpo a corpo con gli squilibri del presente: abitare; l'attimo presente; liquami; svelamento; il tempo circolare. Una scrittura, citando Gabriele Lavia, "che ha una marcia in più". La messinscena del flusso di coscienza che avanza ora erotico, ora scandaloso, sempre torrenziale, affannando il respiro del lettore come quello di un bambino che non sente il dolore delle ferite da gioco perché l'azione del gioco della vita lo coinvolge visceralmente. Riverberandone ogni raggio primario, portandogli sino in gola ogni sapore acre oppure dolcissimo, ogni squallore, ogni ipocrisia, soprattutto ogni possibile riscatto nella volontà sempre conquistabile di una resurrezione interiore. Al centro del terremoto espressivo del poeta Angelo Roma la continua, disperata ricerca di una pasoliniana fraternità antropologica che saldi i pezzi unici lasciando splendere le imperfezioni evangeliche di ciascuno di noi.

"Settantadue poesie inedite scritte tra il 1977 e il 2022. Quarantacinque anni di attraversamenti, di nomadismo tra luoghi e parole. Un diario di viaggio, che ho sempre tenuto su piccoli taccuini, scritto a mano, spesso insieme a disegni e qualche rara fotografia. Per me stesso. Una poesia narrante, compagna costante del viandante. Percorsi emotivi intimi s'intrecciano con sentieri geografici, tracce mitologiche e letterarie si mescolano a frammenti di cronaca di un tempo vissuto e collettivamente condiviso. Così involontariamente, me ne accorgo a posteriori, resta intrappolato tra i versi anche il ritratto di una generazione, quella generazione nata durante il boom economico (i cosiddetti “boomers”) e i venti dirompenti del cambiamento, cresciuta e caduta su ideali e illusioni del secondo Novecento, poi rifugiata e rifuggita, fino a diventare invisibile, nei coni d’ombra della trasformazione antropologica di fine millennio, con un’esperienza di spiazzamento continuo dei riferimenti e degli orizzonti. La poesia resta comunque, da sempre, visione divergente, resilienza e resistenza, lenitivo e antidoto alle mancanze e alle perdite, personali e collettive" (l'autore)

Arno è un fantasma dello spirito. Quando ha preso forma, Arno sapeva già dove sarebbe andato a finire: da nessuna parte. Rassegnandosi all'evidenza che la filosofia da qualche tempo non si trova più nei manuali bensì nelle illuminazioni improvvise che sopravvengono nelle menti delle persone, l'autore di Arno si diede alla redazione di sporadiche illuminazioni senza per tanto autorizzare la messa in opera di un sistema di pensiero. Arno non è un cervello antropomorfo come Monsieur Teste, né un Lonely Thinker come Palomar. Arno attraversa le cose della vita, guarda il rovescio dei fatti per capirne il diritto, sta fermo mentre tutto intorno a lui si muove, è una tigre confusa al paesaggio: il paesaggio se la mangia.

Al gioco della scrittura, si sa, corrisponde il gioco della lettura. Come, chi scrive, scrive immaginando, altrettanto fa il lettore, in uno scambio generoso e personale. Il suo gioco è, leggendo, aprire il repertorio della sua intera memoria fisica e mentale, della sua cultura umana, e scegliere la sua scena, unica al mondo. Ancora più intenso e fruttuoso è il gioco della lettura di poesia, in cui alla vastità-intensità-intimità della parola, risponde, con risonanze, ardimenti e movimenti, la visione di chi legge. A qualcuno piace prendere appunti, durante il gioco. Commenti scritti a bordo pagina o in spazi tipografici vuoti, o su foglietti inseriti fra le pagine, o persino in quaderni di lettura, che costituiscono straordinari libri paralleli, preziosissimi e personali libri-risposta. In questo libro, accanto ai tre poemi (già frutto di un gioco dell’autore, che ha trasformato in poesia narrativa tre suoi racconti pubblicati in prosa) si dà spazio, nelle pagine di sinistra, ad alcuni dei tantissimi possibili giochi di lettura come, a esempio, la scelta del verso preferito, o di quello meno apprezzato, o la modifica, soppressione o aggiunta al testo di un verso.

Caro Lettore, è tutto qui: si trattava di non voler interrompere un sogno, «il s’agissait de changer en fichu une poésie». Derrida, in occasione del Premio Adorno, nel 2001, si domanda se un sognatore possa parlare del suo sogno senza risvegliarsi, senza interrompere e tradire così il proprio sogno e fa rispondere al poeta: sì, forse, talvolta («sì, forse si può credere e confessare di sognare senza risvegliarsi; sì, non è impossibile, talvolta, dire, dormendo, a occhi chiusi o spalancati, qualcosa come una verità nel sogno, un senso e una ragione del sogno che non merita di sprofondare nella notte del nulla»).  Per me, accogliere il sogno della lettera nella sua eccezionale singolarità è una dichiarazione di appartenenza al linguaggio. E sì, forse, talvolta è possibile sognare insieme, stravolgendo uno dei caratteri distintivi degli atti onirici, perché il sogno è la realtà che meglio accoglie la spettralità della parola. In "Alfabeto della posterità" «vi ho parlato di lingua e di sogno, poi di una lingua sognata, poi di una lingua di sogno, quella lingua che si sogna di parlare, e ora ecco la lingua del sogno».

Questa raccolta poetica di Luciano Neri, che trae il titolo dal noto portale d'informazione, si compone di tre parti: Novanta per cento, Settanta per cento e Ventisei per cento.

Vent’anni di scrittura in versi, edita e inedita, selezionati e raccolti in questa antologia, vero e proprio resoconto letterario ed esistenziale, esaustivo repertorio di un autore appartato quanto intenso, di una poesia asciutta che ha il timbro del testimone e riesce negli anni a mantenersi felicemente lontana, nella sua musicale sobrietà da facili esche, ammiccamenti e colpi a effetto.