La Vita Felice: Contemporanea

Le prime ore della sera. Una stanza. Un letto sul quale è distesa una donna che, per anni, giorno dopo giorno, è scivolata nell’oblio dell’Alzheimer. Una poltrona dove siede la figlia, conscia che quella sarà la notte che libererà la madre dalla prigionia del corpo. La protagonista si mette a nudo senza timore del giudizio o della critica, in un flusso di parole che compongono un soliloquio. È un grido silenzioso che esplode senza remore, come una necessità di confermare la propria esistenza, là dove la malattia ne cancella ogni traccia. Prima che sia troppo tardi, tutto deve essere rivelato, detto, ricordato. Racconto di vita confermato da fotografie ingiallite che la figlia metterà nelle mani della madre, perché le porti con sé in quel viaggio estremo. Daniela Poggi si svela nella malinconia della maternità mancata, nel senso di abbandono provato in collegio, nella ricerca della felicità, sempre in fuga da se stessa e dagli altri, attraverso viaggi, vissuti in gioventù, a volte al limite dell’incoscienza. E di fronte all’asprezza del morbo della madre, della morte prematura del padre e della perdita dei figli, l’autrice mantiene una profonda consapevolezza delle scelte compiute come emblema del suo innato spirito libero. Piccoli incastri narrativi, ironici e lievi, compongono il puzzle di questo romanzo, che si conclude in una delicata scena di intima quotidianità. Di quella notte resteranno due madri e due figlie.

"Ognuno di noi è chiamato anzitutto a guardare. Questa Via Crucis è fatta di sguardi, prima che di parole e di gesti. Spesso sguardi di sconosciuti, di gente senza nome, come il servo di Anna: «Lo guardavo... lo guardavo. La notte lo investiva da ogni parte, ma lui rimaneva nella luce». Come un altro, senza nome, solo con la qualifica di ladrone, il buon ladrone: «A fatica lui rialzò il capo e mi guardò. Lo guardai anch'io... Mi guardò soltanto, ma nei suoi occhi mi riconobbi uomo...». Come le donne sotto la croce: «Ecco non sapevamo far nulla per lui che amavamo, se non guardarlo... con gli occhi a poco a poco lo accoglievamo e lo lasciavamo entrare...». Uomini e donne senza nome che ci rappresentano, che possono avere il nostro nome". (dalla prefazione di Giuseppe Grampa). "Straordinaria e oltremodo toccante è la ricostruzione di quegli eventi che opera Silvana Ceruti scegliendo di partire dagli altri (oltre alla voce di Gesù nel Getsemani). La Passione e la Risurrezione del Cristo attraverso la vista, il pensiero e la coscienza di quei testimoni privilegiati: la moglie di Pilato, il centurione, il ladro pentito, san Pietro, Giuseppe di Arimatea, Simone di Cirene, Giovanni, la Maddalena... Sedici personaggi per un Messia. L'impianto dell'opera della Ceruti si muove fra prosa e poesia – e l'afflato è sempre potente". (dalla postfazione di Alberto Figliolia)

«Con Terra arsa/Tempo dovuto Moreno Gentili dà seguito al precedente poema in versi Illibertà, "una serie di cento pezze di poesia [...] sudario di locuzioni, allocuzioni, persino sproloqui dolorosi e dolenti buttato sopra l'Italia, l'Europa, l'Occidente...". Una raccolta che torna a proporci una lettura dell'oggi, attuando un cammino diverso, ma ugualmente innovativo da un punto di vista formale e direi prospettico. [...] In Terra arsa tornano le tematiche proprie di Gentili (presenti con diverse modalità nel Festival Letteralmente che cura da anni e nella Giornata della Memoria che organizza regolarmente al teatro Parenti), ma, se possibile, la violenza delle immagini, dei sentimenti, della parola appare qui accresciuta: pochi, se non inesistenti gli spazi di contemplazione e di pace. La struttura di Terra arsa richiama quella di Illibertà: sono cento tasselli poetici, ciascuno di sedici versi, ciascun verso di sedici sillabe, in formato grafico 7x7 cm; nuove, ritmate "pezze di poesia": la prima, con un conteggio matematico a ritroso, porta il numero 100 e il titolo Conseguenze, l'ultima porta il numero 01 e il titolo Big Bang, come a sottolineare un arretramento, di umanità e di civiltà. Siamo chiamati a contemplare le conseguenze delle nostre azioni, a riflettere su un arretramento di civiltà, un arretramento di identità.» (dalla prefazione di Gabriella D'Ina)

"Questi miei ricordi sono briciole di memoria, il modo di una bambina di vedere la vita. Mi è venuto in mente di scriverli perché vorrei che i miei nipoti sappiano bene com'era la vita ottant'anni fa e poi... perché mi ci sono divertita!" (l'autrice)

Un cane che scuote la coscienza di un intero borgo, un teppistello che rimane fedele a una propria “patria interiore”, una zingara che mente per tenere in piedi il fantasma di una speranza, un albero che fa conoscenza con l’umano grazie al vino, lo scemo del villaggio che, come Sisifo, porta sulle spalle un peso enorme, un sole che spalanca il suo occhio imperturbabile su tutto: sono solo alcuni dei molteplici personaggi di queste undici novelle. Nodar Dumbadze intreccia un tessuto narrativo che raffigura la piccola realtà della Georgia sovietica, soprattutto della sua regione occidentale, Guria, come un tappeto orientale: l’ordito è il senso universale di una vita fatta del buio delle cadute e della luce delle ascese, mentre la trama è un reticolo di fili sgargianti dei topoi della cultura georgiana, il tutto venato di humor e ricoperto di una patina arcaica. Le composizioni che ne vengono fuori smuovono l’asse del pregiudizio umano riguardo al dato, all’acquisito, al consolidato, come soltanto la buona letteratura sa fare.

"Fedele al suo stile, Muça è originale nel modo manieristico di raccontare, come una favola, le nefandezze della nostra società, schiava degli istinti più bassi, dominata da persone possedute dalla lussuria, dall’ingordigia, dall’ambizione e in mano a un’oligarchia finanziaria grossolana e senza valori, che gestisce le sorti di un’umanità smarrita. Çelik è un novello Odisseo, che parte dalla sua Albania per fare il giro d’Europa e ritornare in patria, dove incontrerà finalmente l’amore; ma è anche una specie di semidio, dotato di due straordinari falli e di altrettante vite, un dono che è al tempo stesso la sua maledizione. Il racconto è popolato di personaggi strani, stralunati, uomini, pidocchi, donne, pulci, che riescono a svegliare la coscienza del lettore, strappandogli sorrisi amari. “Il segreto di Çelik” è un libro di denuncia che mostra senza pudore la bruttezza dell’epoca che ci è toccato vivere." (dalla prefazione di Ana Vicent Colonques)

«Questo scritto che io, con un po’ di insolenza (o di supponenza), mi ostino a chiamare “libro” ha visto la luce per diversi motivi. Innanzitutto il libro è stato scritto per Jacopo Carlo Maria, Carletto, il mio ragazzo speciale dall’anima fragile e bellissima, che a sedici anni è stato travolto da un’angoscia senza nome e ha scelto di rinunciare alla vita lasciando alla sua famiglia l’onere di portare questo macigno sulle spalle. Per chi lo conosce e lo ama sarà l’occasione di ricordarlo e di scoprire qualche fatto inedito; per chi non lo conosce sarà tutta una sorpresa, un viaggio attraverso il mio cuore di madre per analizzare, capire, accettare e soprattutto continuare ad amare nonostante tutto e anche di fronte all’imponderabile». Presentazione di Sergio Astori.

"La decisione di riunire in un unico volume alcune raccolte di poesie già offerte in dono ad amici e pubblico costituisce probabilmente un passo ulteriore verso quella “forma compiuta”, quell'“intero”, oggetto di un desiderio che attraversa tutta la poesia di Giovanni Maraboli. Si tratta del desiderio di unità, dell'intero d'amore, di ritrovare intera la vita, oscillante tra la memoria di un passato inciso nel nostro essere e un futuro sempre atteso, che esige da un lato lo sforzo di lasciar cadere ogni scoria e dall'altro la disponibilità a rapporti nuovi, o riscoperti, il desiderio di abbattere quei muri che impediscono il cammino senza fine dell'umana libertà". (dalla presentazione di Marco Ballarini)

Durante il regno di Tiberio Cesare Augusto, Marco Calpurnio Pisone, legato imperiale, giunge a Gerusalemme una sera di un giorno imprecisato di settembre dell'anno 789 a.U.c., penultimo della vicenda terrena dell'imperatore. Su mandato dell'imperatore stesso egli deve portare a termine un'indagine che lo vedrà coinvolto per alcune settimane sull'oscura vicenda del processo e della condanna a morte di un uomo della Galilea: quest'uomo si chiamava Gesù.

Nicoletta Mondadori ritorna con questo libro ad affidare la sua scrittura, sorvegliata e – al tempo stesso – attraversata da inaspettate tensioni, alla forma del racconto. Come nella più intensa scrittura di donne, al centro di una varietà di storie e di eventi, di vite e di vicende, grottesche e dolci, dolorose e feroci, irridenti e desolate, pulsa il grande tema della genealogia. Il garbuglio umido e inestricabile dei rapporti fra la madre e la figlia è solo il modello di un gran numero di storie e biografie. Storie di vite in attesa di narrazione, vite esposte alla sorte e all’inaspettato, ma al tempo stesso vite i cui fili e il cui disegno sembrano essere già iscritti in un qualche bizzarro progetto.

Tommaso, insegnante di scuola media in pensione ultra-settantenne ma ancora in forze, decide di imprimere una svolta radicale alla propria esistenza. La vita "in quiescenza" forzata, in una cittadina di provincia, scandita da soste al bar, conferenze soporifere e gite organizzate per la "terza età", lo ha ormai reso insofferente. Così decide – ma di comune accordo con i famigliari – di lasciare tutto per andare a vivere da solo. "Libero di volare", sceglierà la vita semplice ed essenziale della montagna, tra boschi, pascoli, borghi e laghi montani. Lo seguirà nella sua nuova vita l'inseparabile e affettuosissima Tatù, la cagnolina che un tempo aveva salvato dalla reclusione in un canile e che lo affiancherà sino al suo ultimo viaggio. A raccogliere le memorie della sua vita – ripercorsa in otto lettere, con sguardo disincantato, a tratti involontariamente esilarante, e con il candore del "fanciullino" – è un giovane villeggiante, affezionatosi come a un nonno a quel singolare personaggio.

Da qualche tempo mi ero distratto. Per qualche settimana non l'ho immaginata né spiata, non l'ho guardata in faccia. Per una volta non ho avvertito la sua terribile presenza. Non ne avevo paura. Né per lei né per me. E la morte è arrivata. Come sempre nella mia vita quando non la pensavo affatto. La mamma mi aveva salutato due settimane prima, al balcone, sorridendo e scuotendo la testa un po' rassegnata e un po' curiosa di quelle settimane che ogni anno segnavano di lontananza la nostra lunghissima vita in comune.