Fara: Spiccioli

Non so che consistenza possa avere; questo cercare da soli un sentiero; nella palude delle cose dubbie; Ci manca l’umiltà di camminare; insieme (spalla a spalla). Senza meta; Con l’unica speranza di trattenere; il male che trasuda dalle nostre /mani (né sante, né malvage) umane; Vorrei provare a escogitare enigmi; per provare a confondere (se riesco); l’Angelo della morte e rallentarne; il passo... Provo a tracciare un alfabeto nuovo; su frustoli di pagine rubate; all’interiore essenza del divino; Scrivo (e rifondo il mondo con le labbra; nere di ventidue chimere). Letto; (e trafiggo orecchie ancora chiuse... (sono; un albero che affonda le radici; in un deserto che non ha futuro).

«Dal profondo della lingua natia emerge una visione di un mondo che assume senso attraverso la continuità e le generazioni che si passano la parola e i gesti della loro quotidianità. Ma al tempo stesso la raccolta riesce a esprimere la parola dialettale senza mai cadere nel bozzettistico. È presente una sapienza profonda e familiare nei versi di queste poesie, che illumina e consola, attraverso un dettato che si apre sia alla dolcezza che all’asperità dei suoni.» (Francesco Filia)

"Non sei solo, quando nessuno ti cerca., Sei solo, quando tu non cerchi più qualcuno. Sei solo se il tuo cuore, batte solo per te., Se il ritmo, è sempre uguale, se il fiume del desiderio, vede solo dighe e argini, se la canoa che lo solca, vede ricucirsi l’acqua e non ricorda nulla di diverso. Non sei solo, se canti, senza sapere perché, e per chi ti è ignoto. Quando la melodia, farà sentire l’eco, di chi ti aspettava da sempre, il tuo canto, avrà cessato di essere solo tuo."

"È un ricordo sbiadito dai giorni passati al lavoro / tu chinata tra fogli di stelle e di mille colori. / Ti ricordi il castello seduto sull’ultimo colle? / Ci piaceva guardarne nel buio quel baluginare / di luci in un’aria di fiaba inventata /soltanto per me. // Che se non l’ho mai detto, se non l’hai saputo ti è grata / questa mano di uomo che ancora si riempie / di minuscoli sassi a istruire una strada tra i muschi / raccolti in montagna nelle passeggiate / di un tempo impossibile tanto è lontano / che c’era la nonna. // È un ritratto mantato di bruma dal fiato del tempo / l’acqua del fiume ti scorre anche se tu lo resti a guardare. / Eppure che strano, apro la mano e ogni anno li trovo / quei tre pezzi di creta li stringo, li volgo alla stella cometa. / Che per tutte le male parole che sole t’ho saputo dare / m’hai riempito le mani e le tasche di pezzi d’amore." (Il presepe)

"Lasciatemi sognare un sogno lungo come la vita un sogno ininterrotto che nasce nelle brume dell'infanzia e si rinnova giorno dopo giorno al risveglio di nuovi desideri ed anche quando le speranze volgono altrove il loro volto e ci impediscono di traguardare mete ormai raggiunte e mentre vivo o forse annego so che nulla può interrompere il mio sogno". «La raccolta che vi accingete a leggere la sentirete da subito vera, agganciata con forza al reale, alla vita, ai sentimenti, alla scandagliante energia di un pensiero curioso e inquieto, partecipe di tutto ciò che è umano. Il poeta ha antenne potenti e desidera captare la latente presenza di un Dio che non è estraneo al nostro destino (benché in certe situazioni pare proprio lo sia). C'è un Dio ad accompagnarci, pur lasciandoci sempre lo spazio della libertà e il privilegio della responsabilità (cfr Dt 30,15)? La risposta è forse nell'ascoltare, tacendo, come ci ricordano questi versi: “dice una voce amica vedi oggi / io ho posto davanti a te il silenzio / e la parola inutile dovresti / per una volta scegliere il silenzio” (p. 38)».

Non so ritrovare la via / le parole per arrivare / non so dove lasciare / l’ultima vocale / dirti parole che scuotano / l’albero eterno posto fra aria / e terra, non so / riconoscere il significato dopo / la macchia sul foglio, / una zattera vagante nel presente / acqua e nubi, oasi e sabbia, polvere / e tempo, le voci rompono gli argini / le voci mescolano parlate.

Questa è una silloge nella quale l’autore ha rivelato di saper usare il dono della parola e rendere le poesie molto fluide nella lettura, in modo che il lettore possa veramente entrare a far parte del mondo in cui i volti si confondono e l’umano e il divino diventano tutt’uno nel perdono. (Elisabetta Bagli)

"All’improvviso sembra assoluto il silenzio che fa a meno di noi. Nessun grido, nessun fruscio. Nell’acquaio le stoviglie che ieri hai spezzato con furia animale: oggi la rissa dei respiri squassa i muri, strazia, distrugge equilibri indolori. E, poi, si rassetta, si raccoglie, si tace. Le pareti ripulite, il pavimento a specchio, il gelo scolpito nel marmo scheggiato a metà dentro e fuori". Opera poetica I classificata al Faraexcelsior.

Lo sperimentalismo poetico di Alberto Mori ci affascina con la sua capacità di avvicinare cose e concetti distanti se non opposti: ci provoca a tambur battente con i suoi giochi linguistici arguti e stimolanti; ci immerge in una realtà quotidiana e “nostra” che viene tagliata/abbagliata da uno sguardo attento, ironico, divertito, pungolante. Un libro che mette in risonanza con empatia i punti ambigui e dolenti del nostro Occidente, del nostro modo di essere, comportarci e pensare.

E’ purtir – “Ci sei?” u m dmandét fra Gaetano. / “Io ci sono sempre.” / Infati! / La mia ma’, cla dménga, / sla fórza, l’ a m purtét me mèr sa lii. / A pianzét tót e’ dè pansènd / ma la mi squèdra senza ad mè. / La pardét. / Zinquant’an dòp, / se póunt ad muréi, / la m gét: / “Ach bróta ma’ che te avóu!”. Il portiere – “Ci sei?” mi domandò fra Gaetano. / “Io ci sono sempre.” / Infatti. / Mia mamma, quella domenica, / con la forza, mi portò al mare con lei. / Piansi tutto il giorno pensando / alla mia squadra senza di me. / Perse. / Cinquant’anni dopo, / sul punto di morire, / mi disse: / “Che brutta mamma hai avuto.” Opera poetica vincitrice al Faraexcelsior.

Ricevo ogni giorno, lettere d’amore, poesie che ingrossano, il libro degli adulatori Le leggo senza stupore, le catalogo in un protocollo, che assomiglia a un rettilario Mi predispongo al silenzio La mia mente cerca la frescura, di una notte agostana e sa che, tutto il resto è rumore. ...È una certezza nella vita mia, dare valore a chi mi è stato accanto Io non dimentico alcuno dei miei amici, non scade il bene se non si è felici, occorre forse quel silenzio dentro, il giusto gusto dell’isolamento, la metamorfosi della farfalla Sia benedetta la fotosintesi della memoria, inatteso innesto d’affinità e stupore.