Carmignani Editrice

Un uomo racconta l’esperienza della sua paternità, mettendosi a nudo. Al contempo si trova coinvolto all’interno di un processo in cui è accusato di essere un cattivo padre. “Proprio qua la volevo. Se lei, o una parte di lei, non si sente pronto a questi sacrifici ci spiega quella sera di novembre del 2013, e quell’altra sera del gennaio 2019, ovvero i giorni in cui ha concepito i suoi figli, a cosa pensava? Pensava che sarebbe stato più semplice? Cosa pensava in quei momenti, che la Divina Provvidenza l’avrebbe aiutata? Che genitori non si nasce, si diventa? Aveva in tasca una delle sue considerazioni dal sapore new age? Oppure, cosa ancora peggiore, non pensava… si lasciava andare a quello che sarebbe accaduto? E se così fosse, si ricorda cosa ha detto più volte nel corso della sua esistenza, con tono serio e deciso? Glielo ricordo io: lei in svariati contesti, con gli amici, con sua moglie, col suo counselor ha detto: “non si mette al mondo un figlio per caso, se non si usano precauzioni bisogna esser pronti ad assumersi le proprie responsabilità”.

Cosa può avere in comune Dafne, studentessa laureanda in Medicina ancora alla ricerca di se stessa e incerta sul suo futuro, con una drammatica vicenda avvenuta nella California degli anni Trenta del Novecento? Quali legami ci sono tra il presente, ambientato in una Venezia evanescente e misteriosa, e San Francisco, al tempo dell’inaugurazione di un suo luogo simbolo: il Golden Gate Bridge?L’incontro casuale tra la giovane studentessa e un’anziana paziente segnerà un passaggio importante per le vite di entrambe le protagoniste. La ricerca di sé, l’amore, l’amicizia, i legami forti tra le generazioni, l’impervio cammino verso le pari opportunità, le scoperte scientifiche nella Chimica e nella Farmacologia, narrate attraverso il racconto di un tragico evento realmente accaduto, si rincorrono tra le pagine di un romanzo intrigante, che scioglie i dubbi solo nelle ultime pagine.

«La mediocre quotidianità di questi nostri giorni opachi e incanagliti è di solito il punto d’avvio delle storie. È su questi modesti, ma comunque faticosi, mestieri di vivere che irrompe, d’improvviso, il dato inaspettato, il particolare fuori posto, l’irriducibile elemento irrazionale che spiazza, sorprende e rimette in discussione certezze, convinzioni e abitudini. Si aprono, così, per il Lettore, inediti punti di vista, prospettive diverse, possibilità di nuove letture e “altre” narrazioni. Maurizio Antonetti si avvale di una scrittura elegante e controllata, ironica e acutamente indagatrice degli angoli oscuri del nostro presente: uno sguardo, il suo, particolarmente vocato non solo a cogliere il retrogusto amaro che è nell’esperienza di ciascuno di noi, ma a dilatarlo in un diffuso senso di malessere. Sempre percettibile, infatti, nelle sue storie un marcato sentimento di precarietà, d’instabilità, tra il vecchio che muore a fatica e il nuovo che non vuole nascere». (Dalla prefazione di Luciano Luciani).

Quando, a metà marzo del 1918, gli arrivò l’ordine di partire per il fronte, Francesco de Peppo aveva diciotto anni. Apparteneva all’ultima generazione di reclute che, a dispetto dell’età e della scarsa preparazione, era chiamata a tamponare le terribili perdite subite dall’esercito italiano nella ritirata di Caporetto. Quel “ragazzo del ’99” si avviava a vivere di persona un’esperienza straordinaria, che poteva chiudere tragicamente la propria esistenza, come era capitato al fratello Mario, poco più grande di lui: si sapeva che era morto due anni prima in una delle sanguinose battaglie dell’Isonzo, ma se ne ignorava il luogo della probabile sepoltura. Francesco ne è consapevole, ma parte ugualmente – “deve” partire – deciso a dare il suo contributo alle sorti della patria.

Storie crude, forti, commoventi, di rara intensità e umanità dentro le quali si muove un universo di figure femminili ognuna diversa dall’altra, ma tutte dotate di una potente carica emotiva. Donne fragili, donne vittime di violenza, donne recluse, donne alla ricerca di se stesse, donne che guardano avanti e donne imprigionate ancora nel proprio passato non del tutto risolto. Donne sospese, appunto, tra ciò che erano e ciò che sono, ma con lo sguardo proiettato su ciò che vogliono essere. C’è dolore, in queste storie, ma anche speranza, libertà, amicizia e riscoperta.

Prima o poi doveva succedere che il commissario Silvestri si imbattesse in un’indagine tutta livornese. Sciana, una donna che lavora a Castiglioncello, vede buttarsi dal ponte di Calignaia una ragazza in un giorno di pioggia battente. Novembre è il mese dell’inquietudine, della disperazione, ma c’è qualcosa, in questo suicidio, che alla donna non torna. Il colore delle scarpe della morta non coincide con quello della ragazza in bilico sul ponte. Silvestri fiuta questa esile pista e aiutato dal fido ispettore Titta, dall’anatomopatologa Lucia Trivella e dal collega della postale Artemio Franchi riuscirà a trovare il bandolo di una matassa molto intricata che si dipana nei vicoli della Venezia Nuova, passando per i Quattro Mori fino ad arrivare a Punta Righini. Un barbiere Sigaro il più delle volte incontrato in abiti circensi suggerirà al commissario che l’osservatore è in grado di modificare il comportamento altrui con il solo atto di osservare. L’effetto Hawthorne ci ricorda che siamo esseri umani che si nutrono di relazioni e che la realtà spesso è un gioco di specchi in cui la finzione non necessariamente diverge dalla verità.

Sul filone del costante rapporto tra il protagonista e il mare, si snoda quello che può essere un diario di vita vissuta fortemente. Sono le pagine intensamente descrittive di una Livorno del dopoguerra ancora semidistrutta e sanguinante; sono quelle di navigazione tra l’Elba e i porti dell’arco tirrenico, dove personaggi reali e riconoscibilia chi conosce qualcosa delle cronache locali si si mischiano con i caratteri inventati, in un continuo intreccio di ricordi e di messaggi. Ma con una amara e pesante costante: la solitudine e l’amarezza. Per Ferruccio Chiesa il mare è grande, potente, spettacolare e anche divino, ma non è né confidente né amico. Il mare di questo romanzo è un tragico livellatore cui nessuno, se predestinato,sfugge. (Dalla prefazione di Antonio Fulvi).