Pequod

Raccolta di poesie.

Raccolta di poesie.

«Questo libro è indirizzo di una partenza. Si parte con la prima poesia e ci si incammina, lentamente. Un viaggio che ognuno può fare alla propria velocità. Qualcuno lo farà a piedi, camminando e pure adagio. Altri potrebbero addirittura volare. Ma tutti saremo trasportati nei luoghi profondi della nostra vita». (dall'introduzione di Massimiliano Bardotti)

Raccolta di poesie.

«La poesia di Alessandro Camilletti si caratterizza, alla prima lettura, per una sua pronuncia seria, ferma e insieme energica, che non si cura dell'ornamento e mira all'essenziale. Questa è anche, occorre dire, l'impressione che viene incontro a noi lettori dopo un'adeguata frequentazione del testo. Rilettura dopo rilettura, si rimane sempre più ammirati e consapevoli della sua forza» (dall'introduzione di Giampiero Neri)

Raccolta di poesie.

A distanza di quasi vent'anni, Pequod ripropone in una nuova edizione l'esordio di Mario Desiati. Ambientato in una Roma decadente di fine millennio, in pieno Giubileo, "Neppure quando è notte" racconta le giornate di Franz Maria, che arrivato nella capitale da una cittadina della Puglia, non trova di meglio che vivere tra i reietti della stazione Tiburtina. Con lui, conosciamo un caleidoscopio di personaggi indimenticabili uniti in una sorta di "corte dei miracoli" underground di fine millennio. Con lui, incontriamo il papa che fa la lavanda dei piedi ai barboni, Andrea Zanzotto che moraleggia contro la masturbazione, Jeremy Irons che insegna Proust, il Gay Pride, e poi ancora i Led Zeppelin, Porta Portese, il vino in cartone, Franz Kafka e Pier Paolo Pasolini e, per finire, Hoda, l'immensa Hoda, un'araba cristiana di cui Franz Maria perdutamente s'innamora.

Raccolta di poesie.

Raccolta di poesie.

Una lingua suadente, allusiva, magicamente familiare. Ci si sente chiamati in causa, tirati dentro, calati nella scena, fin da subito. Come in certi sogni, che non si sa perché si è capitati lì, in quel posto, con quelle persone, in quella situazione, ma è la cosa più naturale del mondo partecipare. E si è già coinvolti, molto prima di rendersene conto. Postfazione di Gianfranco Lauretano.

In questa sua nuova raccolta, Ildo Cigarini prefigura sin dal titolo l'enigma a cui non è data risposta, la certezza di ciò che esiste perché vissuto, sulla propria pelle e nelle ossa — o si è sentito scivolare accanto —, e la possibilità che in un tempo dato ci sia stato un accenno, un'esperienza esemplare di vissuto. La raccolta oscilla tra amore tempo e ricordo, e non è solo canzoniere d'amore, o vita raccontata, o quel denso sentimento misto di nostalgia e speranza che raccoglie il passato e lo ravviva per immaginare e prospettare un futuro; è certezza del qui e ora dei sentimenti condivisi, "Perché senza di te / Non c'è un luogo // Che dia senso / Al mio tempo", anche in un presente che a volte scurisce "Vuoto di senso". E se l'amore diventa vivo e tangibile e (forse) non conosce resa, anche il male di vivere è compensato da quelle "piccole cose" che "diventano importanti / Quando vanno perse": sforzando la memoria non si illuminano a posteriori i ricordi, ma spesso il dimenticare li rende speciali, imperfetti, in un lampo che "durò un istante". "La risposta era lì / Davanti ai suoi occhi" scrive l'autore; in un momento in cui coglie il "perché del vuoto". In ombra, indefinita, la sagoma di Pessoa compare di sfuggita, saluta con la mano — in una Lisbona prima immaginata che scoperta — appena quando dimentichiamo "Parole che non servono / Quando la poesia / Ti passa così vicina".

«Getsemani è dunque il libro del dolore e del lutto, dell'espiazione definitiva, e soprattutto della proiezione tra le due rappresentazioni, padre e figlio, di uno stesso soggetto. E come nelle Scritture è solo il secondo che può dare voce al primo, qui si ripete la stessa dinamica, per cui l'identità è data dalla comunanza del logos che solo può oggettivare, sul piano dei significati, la responsabilità da una parte e il compito dall'altra. Il dio esiste e si rivela nella debolezza del figlio, infine nella sua accettazione del male («eterna resa»); lì una condanna a morte efferata, qui il lungo consumarsi del corpo, che lascia a chi resta una sete insoddisfatta». (dalla prefazione di Roberto Deidier)