LA TOLETTA Edizioni

Il 25 maggio 1922 nasceva a Sassari Enrico Berlinguer. Questa testimonianza ripercorre la presenza di Berlinguer a Venezia a partire dal 1973 con il Festival nazionale dell'Unità. Si ricordano gli appassionati incontri al Petrolchimico con i lavoratori di Porto Marghera in occasione dei referendum sul divorzio e sull'aborto. Si rievoca l'entusiastica partecipazione del Segretario alla Festa nazionale delle donne, quando scandì l'importanza della presenza innovatrice della donna, decisa a liberarsi da secoli di oppressione, di mortificazione, di violenza. Lautore descrive alcuni momenti di Berlinguer non pubblici: la visita ai frati all'isola di San Francesco del deserto, o l'indimenticabile notte del Redentore con l'acqua alta. Ne emerge un personaggio riservato ma affabile e semplice, non condizionato dai comportamenti tipici della personalità di potere. Forse era per questo che godeva dell'affetto dei militanti, ma anche della simpatia di coloro che non condividevano le sue idee politiche.

Andrea Barina, Giovanni Benzoni, Pietro Benzoni, Roberto Bianchin, Giancarlo Carnevale, Maurizio Crema, Francesco Erbani, Gianni Fabbri, Stefano Ghesini, Daniele Goldoni, Alberto Madricardo, Franco Mancuso, Antonio Marchiori, Aldo Mariconda, Paola Padoan, Leopoldo Pietragnoli, Giampietro Pizzo, Floriana Rizzetto, Anna Santagiustina, Mario Santi, Giuseppe Tattara, Anna Urbani, Giancarlo Vianello, Marco Zanetti, Giuliano Zanon nel condividere questo «Tolettino» vi hanno scritto accomunati dalla consapevolezza che il 2021 era l’anno delle scelte possibili e necessarie per la rinascita di Venezia, mettendo in opera quanto di sensato e utile si è maturato negli ultimi decenni. Oltre, adesso è oggi ancora più allarmato e allarmante, data la dilagante non percezione della decomposizione in cui si trovano Venezia e i suoi abitanti. Il curatore sente di dover ripetere «Non vi è infatti nulla di segreto che non debba essere manifestato e nulla di nascosto che non debba essere messo in luce. Se uno ha orecchi per ascoltare, ascolti!».

C’è un libro scritto in veneziano antico, una serie di passati che non passano, ci sono delle persone: un gruppo di amici esploratori, un ispettore di polizia, un bibliotecario, una ricercatrice di piccole storie veneziane. E poi c’è lei: l’isola, Poveglia, coi suoi misteri, le sue storie e leggende. Ne parla quel libro scritto in veneziano antico in consultazione presso la Biblioteca Nazionale Marciana. C’è un’altra lei: Venezia, intrigante da sempre e come sempre principale protagonista di tante storie. Come di questa.

«Era il marzo del 2014. Atterrati a Charleroi, io e Michele Alassio abbiamo preso a noleggio un'automobile e siamo partiti in direzione Parigi, per Paris Photo e il Salon du Livre. Per goderci qualche giorno di Francia ci siamo avvicinati alla capitale come insetti, con un volo a spirale, da Rouen a Chartres, tête de veau e vino bordeaux. Nel mezzo della infinita pianura dopo il confine, qualche casolare in lontananza, verde e blu, nuvole con la barba e un temporale pronto da qualche parte, Michele mi ha fatto fermare l'auto. "Forse c'è una foto" mi ha detto. Allora ha cominciato a prepararsi, a montare la sua Hasselblad, e mi sembrava più di tutto un pescatore, l'obiettivo teso come una lenza. La foto, forse, poteva abboccare; un solo strappo, un solo scatto. Ma il cielo rimaneva calmo e, dopo qualche minuto di silenzio, Michele si è rassegnato, "Non c'è la foto", ha smontato l'obiettivo e ha risposto l'attrezzatura sul sedile poste- riore. Siamo ripartiti, e non ne abbiamo parlato più. Non doveva spiegarmi niente.» (Dalla prefazione di Giovanni Montanaro)

«Era il marzo del 2014. Atterrati a Charleroi, io e Michele Alassio abbiamo preso a noleggio un’automobile e siamo partiti in direzione Parigi, per Paris Photo e il Salon du Livre. Per goderci qualche giorno di Francia ci siamo avvicinati alla capitale come insetti, con un volo a spirale, da Rouen a Chartres, tête de veau e vino bordeaux. Nel mezzo della infinita pianura dopo il confine, qualche casolare in lontananza, verde e blu, nuvole con la barba e un temporale pronto da qualche parte, Michele mi ha fatto fermare l’auto. “Forse c’è una foto” mi ha detto. Allora ha cominciato a prepararsi, a montare la sua Hasselblad, e mi sembrava più di tutto un pescatore, l’obiettivo teso come una lenza. La foto, forse, poteva abboccare; un solo strappo, un solo scatto. Ma il cielo rimaneva calmo e, dopo qualche minuto di silenzio, Michele si è rassegnato, “Non c’è la foto”, ha smontato l’obiettivo e ha risposto l’attrezzatura sul sedile posteriore. Siamo ripartiti, e non ne abbiamo parlato più. Non doveva spiegarmi niente.» (dalla prefazione di Giovanni Montanaro)