Alphabeta: Travenbooks

A compimento di una storia minima, un vecchio strambo continua ad accarezzare il gatto acciambellato sulle sue ginocchia, non accorgendosi che al posto dell'animale, a parte uno spazio vuoto cui viene attribuita forma di felino, non c'è nulla. L'assenza del gatto però è così precisamente evocata dai gesti benevoli del vecchio che il suo non esserci si manifesta in ogni dettaglio: quella del micio è una mancanza che miagola, si raggomitola, fa la gobba. Non basta affermare che il gatto non esiste; bisogna dire che sulle ginocchia dell'uomo, lisciato da mani affettuose, esso manca pelo per pelo.

Cittadina di Oak Springs, deserto della California. Il detective Philip Devine sta tornando a casa in macchina, di notte. Sono passati solo quattro mesi dalla più grande esplosione di violenza che la città abbia mai visto e le acque sembrano non essersi ancora calmate del tutto. Quando il giorno dopo viene trovato il cadavere di una donna abbandonato nel deserto, paura e sospetto si impadroniscono nuovamente di Oak Springs. L’assassino non lascia tracce e gli omicidi continuano, intersecandosi in un rompicapo che il detective Devine si troverà costretto ad affrontare prima di venirne investito a sua volta.

Waltraud Mittich narra con empatia la vita di questa donna ebrea che porta la stella ma anche il velo, o che cammina sulle zeppe con un boa di piume attorno al collo. Nel giardino dei Finzi-Contini del resto è possibile correggere la realtà.

Il premio letterario internazionale Merano Europa è un evento letterario dell'Alto Adige bilingue, nello spirito che deve contraddistinguere una terra, il Sudtirolo, la cui vocazione è quella di essere ponte tra le culture italiana e tedesca. La pubblicazione raccoglie i testi dei tre finalisti sia della sezione "Narrativa", sia in traduzione dall'italiano al tedesco sia dal tedesco all'italiano.

Norbert C. Kaser è un poeta della sua epoca, scrive però delle contraddizioni e delle lacerazioni di quell'epoca rendendole universali e perciò in ogni tempo attuali. Kaser è probabilmente il più grande poeta italiano di lingua tedesca.

Anita Pichler per riconoscere nel segreto di un'anima femminile la desolazione e la rabbia di una solitudine che la imprigiona, dà la parola a una giovane disegnatrice. Miriam Valier deve illustrare la vita avventurosa del più celebre cantore dell'autunno del Medioevo tirolese, il cavaliere Oswald von Wolkestein, e assieme al suo personaggio precipita negli intrighi di un passato tanto remoto quanto invece prossimo, tanto immaginario quanto reale.

Siamo nella prima metà degli anni settanta del secolo scorso. Georges Pompidou è presidente della repubblica e Raymond Poulidor tenta per l'ennesima volta di vincere il Tour. Al terzo piano di un palazzo al numero 15 di Rue Saint-Vincent, sulla collina di Montmartre nel diciottesimo arrondissement di Parigi, abitano Marguerite, una bambina tormentata soprattutto dalla domanda: perché i grandi si ostinano a fare sempre tutto il contrario di quello che renderebbe felice i bambini? e Babette, una misteriosa e solitaria signora anziana che ogni sera, dalle sei alle otto, suona il pianoforte...

Mentre la narratrice sta aspettando invano che le venga un'idea per un copione, compare Sombrani, un dipendente della posta un po' strano che pare provenga dal Nord Italia. In occasione di un secondo incontro veste inaspettatamente i panni del figlio sudamericano della fiera postina Ronalda. Tornato in Italia si innamora delle lettere di Anna, che in verità si chiama Elvira, spezzandole il cuore fingendo di essere Luciano Nuvole. Chi è Sombrani davvero? E cosa c'entra il "Silenzio verde"? È un racconto per chi ama scrivere lettere. E per chi ritiene che scrivere una lettera sia un grosso problema.

Valentino, precario quasi trentenne di origini bolzanine e altoatesine, va a trovare l'amico Gerwin, studioso quasi trentenne di origini bolzanine e sudtirolesi, a Berlino, in una primavera d'inizio millennio. Ognuno in preda a solitari aneliti amorosi, i due vivono la metropoli in due giorni chiave del calendario berlinese: fra il 30 aprile, la cosiddetta Notte di Valpurga, e il 1° maggio, giorno della Festa dei lavoratori. Mentre si calano nell'intensità apparente della festa d'evasione prima e della manifestazione di piazza poi, facendo la conoscenza di personaggi di ogni genere e provenienza, Valentino e Gerwin intrattengono un lungo dialogo, fra velleità filosofiche e scivoloni nella prosa del mondo. Così, fra un battibecco e una confessione, fra un malinteso e l'altro, va svelandosi lentamente l'influenza del passato e delle origini, la natura "di confine" che li contraddistingue entrambi. Ma, a dispetto degli indizi che sembrano unirli in una sorte comune, dietro l'angolo li attende un finale beffardo.

I testi raccolti in "Narrare l'Alto Adige" propongono testimonianze e racconti storici, presentano personaggi reali e immaginari, ci introducono in paesaggi naturali e umani, espongono biografie, destini, ma anche semplici situazioni di vita quotidiana, tutti influenzati in modo più o meno esplicito dal territorio in questione. Raccontano la storia, le storie e la vita, le vite in Alto Adige, così come appaiono ai diversi autori, come si esprimono nelle diverse situazioni, come vengono immaginate da chi le vive, da chi le guarda e da chi le narra. Creano un mondo, il mondo altoatesino, con mille sfaccettature, con infinite contraddizioni, con ammiccamenti e rifiuti, eppure inconfondibile, se non unico, comunque diverso da altri mondi.

«Scriverò. Scriverò sui muri, come ho sempre sognato. Traccerò le mie storie, inventerò personaggi, costruirò trame. Parlerò con le voci del mondo, scenderò nell'inferno della perversione e risalirò nel paradiso della passione. Lotterò contro la fatica, lo sconforto e la paura di non trovare nuove storie e nuove intuizioni. Scriverò su ogni muro, senza guardarmi indietro neppure una volta, con la convinzione che quella sia l'unica cosa giusta da fare. Aprirò le porte dell'anima all'unica vera passione della mia vita. Scriverò, senza curarmi più di nulla. Non conterà più niente per me. Nemmeno il tempo. Ho consegnato la trascrizione a mia moglie. Non le ho detto nulla, le ho solo dato il pacco di fogli. Era il primo giorno di primavera, ma a Londra sembrava ancora inverno. Scendeva una pioggia leggera e gelida che scomponeva la luce dei lampioni e rendeva le strade magicamente colorate. Eravamo in sala, con il camino acceso. Lei ha cominciato a leggere, senza dire nulla, io sono andato in cucina a preparare il tè. Ha finito a notte fonda. Mi ha svegliato dolcemente, con le guance rosse e il trucco irrimediabilmente rovinato. "Dove hai trovato questa storia?" Mi ha chiesto. "Sui muri." Ho sorriso io.»

Il Premio raggiunge da questa edizione in maniera più completa l'obiettivo che da sempre lo caratterizza, quello della trasversalità e del voler essere "ponte" tra le due culture.