Edizioni Vida

Un’indagine condotta allo scopo di meglio capire come funziona l’esistenza degli esseri umani.

Vorrei essere una rondine, volare in alto a toccare le nubi, lasciarmi trasportare dal vento e disegnare nell’aria figure di gioia. Vorrei essere una rondine, sfiorare appena questa amara terra che m’inghiotte e lanciarmi poi, libera, nel cielo. Vorrei essere una rondine per migrare in paesi lontani quando il tempo della tristezza ostacola il mio volo.

Francia 1763-1819. La sera del 16 luglio 1789, Henri di Rochefort aveva ricevuto un plico sigillato da suo padre, datato 13 luglio, in cui era scritto che la situazione a Versailles era rassicurante: il re Luigi XVI aveva ripreso in mano la situazione e l’Assemblea Nazionale aveva i giorni contati; era stato ordinato all’esercito di convergere su Versailles da Parigi e le teste calde sarebbero state punite in modo esemplare.

Questo è il suo secondo libro. Le sue poesie sono state richieste da amici, in un periodo di grandi difficoltà di salute. Scrivere, per lei, è una grande medicina, che le fa uscire tutto l’amore che possiede, l’aiuta ad illuminare il buio dei tristi pensieri. Non sapeva di essere così desiderata. È riuscita ad immedesimarsi negli altri, quindi a commuoverli. Questo libro contiene poesie dedicate anche ai suoi figli ed ai suoi nipoti, che sono otto, di cui ne è innamorata.

Il Flë è quel rimasuglio di fieno che si rinviene nel fienile in primavera quando il mucchio del foraggio è stato tutto mangiato dalle mucche; esso contiene le semenze di tutte le erbe e i fiori del prato e sovente si adopera per seminare con risparmio. È la semenza naturale, grezza, non selezionata, che sigilla in sé tutti i germi, buoni e cattivi, dell’esplosione di vita e tutti i profumi dolci e amari, tutti i colori variegati del prato. La poesia, anch’essa, esce dal germe della vita e deve rientrarvi senza pudori e vivere di questo scarto di piaceri e di dolori ove naviga l’essere e portarlo alla fioritura della sua verità, con la musica della parola e nel suono universale della sua lingua.

Questo libro è una raccolta fotografica di come si facevano, in casa, le Salsicce e i Sanguinacci, a solo uso esclusivo per la famiglia.

Uno sguardo al cielo prima del calare delle ombre. Uno squarcio di luce tra le nuvole... Una strada, una via senza ritorno, in fondo una casa senza pareti,infinita e sicura come il nido per l'allodola...

All'origine di quell'episodio c'era, evidente, lo strazio per un amore finito, un'esperienza cui nessuno sfugge, da considerarsi perciò del tutto normale e prevedibile, anche se, quando tutto sembra crollarti addosso e ti senti al centro del più grande dolore possibile, costa fatica accettare quella normalità. C'era comunque da chiedersi come mai un fatto tanto prevedibile quanto può esserlo un incidente di percorso lungo un cammino per sua stessa natura accidentato, abbia potuto a un certo punto trasformarsi in qualcos'altro: un'inestricabile groviglio di angoscia e di sentimenti al calor bianco che sarebbe stato riduttivo immaginare esclusivamente derivato dalla fine di una storia della cui caducità, in ogni caso, non avevo mai avuto dubbi.