Alessandro Polidoro Editore: Interzona

Prosa o poesia? Si racconta qualcosa o si imbastisce uno strano saggio (im)personale? "Anni ombra" è un prosimetro e ha natura indecidibile: come nella celebre immagine dell’anatra-coniglio, quando si arriva a riconoscere un contorno, con la coda dell’occhio se ne scorge un altro. Il narcisismo dello scrittore è azzerato, cosicché la presunta autobiografia esplode (come nella prosa di Casa di foglie di Mark Z. Danielewski), ma è proprio l’esplosione dei generi a caratterizzare questi frammenti. Non bisogna ricomporli: nel cervello umano come nel Cloud digitale ogni dato e ogni evento si scindono senza posa o si affiancano a innumerevoli altri. In uno zibaldone che non esorcizza il caos, si accumulano nuclei di senso e di non-senso, e tuttavia gli elementi attrattori non mancano. Chi si avvicina è tenuto a lasciarsi attrarre: gli oscillanti pronomi che attraversano questi Anni ombra equiparano autore (l’io-lui nelle sue varie epoche) e lettori, quelli reali e quello, petulante come un’AI, che si materializza nel prosimetro. Ma tutti, alla fine, svolgono il loro ruolo di ricognitori delle nostre interazioni fondamentali.

Il detective Frank Labella, 40 anni, cieco di un occhio, bendato come un pirata stravolto, soprannominato "Uorbu", ritorna nel paese natio del nonno, Riesi, provincia di Caltanissetta, dopo anni di lavoro per il Dipartimento di Polizia di Afton (Oklahoma). L'obiettivo? Vendicare la morte della madre, proprio ad Afton presso il Drugstore Labella's, mentre un bigliettino indica la cittadina siciliana come luogo cruciale. La gentaglia del Bar Inchiuvatu, tra un whisky di melograno e l'altro, gli racconta di un boss oscuro - Tony Lavuru che dimora nel cuore delle miniere nella periferia desertica di Riesi. I paesani devono a lui una fittizia pace e insieme l'immane paura. Ma che tipo di paura, e perché? Seguendo il suo istinto, quello mai sopito, quello lesivo, Frank, in compagnia di un'intrigante e violenta donna mitica, Cuncittina, si addentrerà nelle miniere, nei vizi del paese, nelle metafisiche criminali, nelle ritualità della Mafia spiritica della Stidda, e soprattutto nella sua psicologia condita di ricordi, di mali immensi.

Che succede a mixare la letteratura weird d'inizio Novecento con Indiana Jones e con Matrix, Il pendolo di Foucault di Umberto Eco e i film della Hammer? Per gli amanti del genere fantastico, una scatenata, spudorata avventura edoardiana con incursioni nel Medioevo. Gran Bretagna, 1904. L'età vittoriana è appena terminata, ma dalla fine del secolo appena chiuso è montata un po' in tutto l'Occidente un'alta marea dell'irrazionale, con un fiorire di gruppi occultistici ed esoterici. Il più importante è il leggendario ordine ermetico della Golden Dawn fondato a Londra nel 1888, che riunisce alcuni tra gli ingegni più brillanti e inquieti del momento, come i letterati Yeats, Machen e Algernon Blackwood e l'attrice Florence Farr. Tra le tecniche adottate con entusiasmo dai suoi affiliati figurano i viaggi astrali, fuori dal corpo, in dimensioni altre della realtà. Ma i grandi esperimenti hanno spesso vita breve: agli inizi del Novecento la Golden Dawn esplode in un contesto da pochade: cattiva gestione, scandali, risse ridicole, nell'inanellarsi di situazioni surreali. E nel frattempo in Germania fioriscono le fraternità saturnie terreno di fantasie prenaziste.

Un complottista paranoico con un matrimonio problematico alle spalle. Un'avveniristica start-up biomedicale con sede nel cuore delle Dolomiti. Un gruppo di ecologisti filo-nazisti devoti alla stregoneria e al satanismo. Una ragazza che scompare improvvisamente nel nulla. Fino a che punto è possibile raccontare una storia senza alterarne il contenuto? Qual è il confine tra la presunta obiettività dei fatti e le loro interpretazioni? È possibile innamorarsi di una persona che non esiste? Juliette Evola prova a rispondere a queste domande con un thriller eccentrico, condito di suspense, citazioni libresche, riferimenti all'attualità e una spruzzatina di esoterismo. Tra i deliri psicotici de L'isola della paura di Denis Lehane e i divertissement storiografici e situazionisti di Luther Blissett, tra i nastri di Moebius di Mullholland Drive di David Lynch e i complotti satanisti di Rosemary's Baby di Roman Polanski, Le 12 civette ci trasporta in un labirinto narrativo nel quale sarà inevitabile perdersi.

Agli albori del presente millennio, dentro una chat di sesso estremo, due giovani - Lola e Vladimiro - si sono innamorati. Ma c'è un ma: quella chat è infestata da vampiri. Vampiri? Esistono davvero? L'interrogativo è secolare. In questo caso, forse, si tratta di un gioco di ruolo virtuale, poi debordato nella realtà. Certo, può darsi. Oppure no. E i discendenti di Dracula non sono affatto la cosa peggiore che si può incontrare in una chat. C'è, per esempio, una setta di aspiranti "immortali" a caccia di ragazze affette da misteriose "malattie celesti", una sorta di rarissimo elisir nel sangue umano la cui esistenza sarebbe accreditata da antiche leggende esoteriche tibetane, in grado di risvegliare immondi Nosferatu. Per tentare di fermare questo risveglio, si riunirà una compagnia di ragazze e ragazzi che approda in una Palermo virtuale, diventata una "zona morta" e una "terra di nessuno".

Monica Pareschi torna alla narrativa con un'opera fondata sui sentimenti più nascosti, sulle piccolezze mostruose, vitree, che tutti noi coviamo mentre amiamo e mentre odiamo. Una costellazione di racconti che divaricano l'anima piano piano, come cristalli Swarovski. In queste storie c'è, nell'incontro con l'altro, una paura antica: incontri sbagliati e mancati, incontri fatali. Baci velenosi. Bambine dai difetti repellenti. Addii freddi e intollerabili, ricambiati in parte e scambiati per eterne maledizioni. Il confine sottile tra il vedersi davvero e l'inorridire.

Un romanzo? Un memoriale? Forse semplicemente il racconto di una consapevolezza che germoglia. Un'intuizione demoniaca sul vero senso della genetica quale somma di scelte personali, valutazioni soggettive delle generazioni passate, che hanno condotto al qui e ora, alla nostra nascita e al nostro divenire adulti. Il protagonista si rende cosciente del fatto che la vita e la morte sono l'una il rovesciamento dell'altra. La nascita di una figlia e la morte della madre esprimono sul piano dell'esperienza umana una verità che somiglia molto alle soluzioni matematiche della teoria del caos. Esiste dunque una geometria della vita e della morte, un ordine a cui tutto tende senza essere ammantato di teologia o mistica.

In un futuro distopico, i serpenti hanno salvato l'umanità dallo sterminio a opera delle macchine. Il prezzo è stato però alto: la megalopoli di Berlsaw è ora abitata da milioni di umani divisi tra gruppi in conflitto. Come se non bastasse, diversi umani iniziano a morire improvvisamente, sfregiati sul petto da misteriose macchie argentate. L'agente umano Kajus deve trovare una risposta, iniziando un viaggio inimmaginabile e allucinato, che lo porterà fino ai limiti dell'orrore, dell'evoluzione e della speranza. Lo stile in cui si muove la narrazione fonde elementi del flusso di coscienza visionario letterario-metropolitano con una trama cyber-bio-punk, in cui si incrociano aspetti delle storie di spionaggio e dell'ambientazione utopico-distopica.