Libri di Lucetta Frisa

Il libro di Lucetta Frisa, "La lezione degli dèi" trova le sue radici nella 'lezione' che il mito ha sempre impartito, in modo ora più ora meno segreto, alla sua poesia, da "I miti, le leggende" a "Come siamo figure". Potremmo chiamarla, semplificando, una 'lezione di turbamento'. Nelle tre sezioni che compongono il volume, l’eponima "Lezione degli dèi", Omphalos e Il dolore nascosto in un sorriso, vediamo come questo 'turbamento' si sviluppa per temi e gradi diversi, come in una sinfonia concertante. Il dio lascia la perfezione raggiunta e si inoltra nel buio di sensazioni nuove. Ogni volta, per Frisa, il mito è questo sommovimento, questa increspatura del tema e del verso, alla ricerca di un ulteriore punto di vista. 'Guardare' dall’interno il mito è spiarne i passaggi segreti, poco visti, quelli che generano ancora domande, inquietudini.

. . . le diverse parti e sezioni di Ho tante albe da nascere percorrono il tempo in direzioni anche opposte ma complementari, con snodi stilistici articolati. La prima parte sviluppa direttamente il motivo conduttore con racconti, flash onirici e sapienziali o frammenti lirici cogliendo in modo circolare la condizione intermedia rappresentata dall’alba: “All’alba / gli uccelli cantano / note smemorate / all’aria / consegnano una luce / tenuta stretta in gola nella notte.” Nella seconda parte, articolata in diverse sezioni, il movimento diventa particolarmente fluido, incentrato sui luoghi emblematici del balcone o delle panchine di montagna come punto di ritrovo e di osservazione che evidenzia la trasformazione nel tempo sia come unità quotidiana che nella sua proiezione cosmica. (Dalla Prefazione di Luigi Cannillo)

Tra il 2 maggio e il 22 agosto del 1959 un anziano e celebre scrittore giapponese, in viaggio fra le terme di Yuzawa e l’Italia, affida al proprio journal intime la confessione, fra realtà e delirio, fra realtà e letteratura, della sua inadeguatezza amorosa. Tra il 20 luglio e il 10 agosto dello stesso anno una donna italiana affida a un diario le sue note di viaggio, sulle tracce del sentiero di montagna che percorreva da giovane con il padre anaffettivo, che solo in quell’occasione sembrava sereno. I loro destini si incrociano casualmente nell’ospedale di Aosta.

È un libro composto da quarantadue lettere, reali e immaginarie: un viaggio perturbante, in un passato remoto e recente, dove coppie di artisti e di scrittori confrontano le parti-ombra delle loro emozioni, i loro più intimi pensieri, e si offrono impudicamente allo sguardo del lettore. Gli autori conoscono la reale biografia dei personaggi evocati ma si rifiutano di pensare che la loro storia terrena sia definitivamente conclusa dalla morte. Prima della parola fine quegli artisti e quegli scrittori hanno lasciato in sospeso domande e risposte, il mistero di un non-detto di sé. Mistero che gli autori tentano di indagare, vivificare, illuminare, con questo libro. Perché, ad intrigarli, è quello che avrebbe potuto essere, quello che loro avrebbero ancora potuto dire, scrivere, pensare. Un furto d'anima? Forse. Una prospettiva, altra ma verosimile, apre e sonda conflitti e intrecci, fra arte e vita, alla ricerca di una "giustizia" postuma, ipotetica e poetica che vorrebbe riportare alla luce parti segrete e "scomode" di verità mai esplorate fino in fondo.

«Ho tradotto queste poesie inseguendo un mio personale sentimento della bellezza, del tutto soggettivo, in cui sono protagonisti il vento dell'inquietudine e del turbamento. Una bellezza priva di energie interne che innervano il testo senza renderlo misterioso, mi lascia indifferente. Scoprendo per caso (tutte le cose più stimolanti sembra avvengano per caso) le poesie del più trascurato (in Italia) poeta del romanticismo inglese, John Clare, ho intrapreso un vagabondaggio tra i versi di quella grande poesia anglosassone alla quale questo solitario bipolare apparteneva (da Wordsworth, Blake, Coleridge, Keats, Shelley, Barrett Browning, fino a Hopkins). Chi, meglio dei romantici, mostra e descrive uno spirito perturbato? E chi, fra loro, può dirsi completamente sano di mente? Ma forse i sani di mente raramente possiedono la grazia della poesia. Anche in questo caso, di definito non c'è nulla.» (Lucetta Frisa)