Libri di Gianni Greco

“Ci sono le regole e poi c’è quello che è giusto”. In queste parole c’è tutta Paolina Ventiquattrore, eroina in proprio al di fuori di ogni legge. Dopo "Su il sipario si muore", romanzo di esordio, in "Giù nel profondo buio" Paolina continua nella sua opera demolitrice di pessimi soggetti che riesce sempre a rendere inoffensivi nell’arco di un giorno. Poco importa se poi crepano. Capita. E, come dice lei, “in fondo è la morte che rende unica la vita”. Insofferente alle divise e all’ordine precostituito, Paolina Ventiquattrore, investigattrice con due t, affronta i casi, li risolve, commina le pene ed esegue le sentenze. Poi si scarica sessualmente con suo marito Antonio. Il tutto nell’arco massimo di ventiquattr’ore, in cui deve anche rispettare i propri impegni di attrice teatrale e cinematografica. Siamo nel 1910, le irresistibili, divertenti, incredibili, strabilianti, strafottenti avventure di Paolina e dei suoi comprimari, reali antenati dell’autore, hanno il sapore di un secolo ancora sorridente, ignaro dei mostruosi conflitti che verranno, pronto a scommettere su un futuro che non manterrà le promesse.

Curiosa? Da morire. Spudorata? Quanto basta. In cerca di guai? Sempre. Questa è Paolina Ventiquattrore, investigattrice. Attrice di teatro e di cinema muto, ama investigare e risolvere i suoi casi nell’arco di una giornata. Da qui la qualifica di “investigattrice” e il soprannome Ventiquattrore. Incredibile? Sì, ma prendiamola come una proto-supereroina, una che lascia a secco le forze dell’ordine e fa tutto da sola. Una che a volte uccide. Alta un metro e quarantotto, capace di un linguaggio da carrettiere con i cattivi, vive nel 1910 le sue avventure fra teatro, cinema e sangue, scaricandosi sessualmente dopo ogni caso risolto con suo marito Antonio, attore anch’egli. E il bello è che Paolina e Antonio sono realmente esistiti: sono i nonni dell’autore. Tutto inventato, dice lui, ma c’è anche tanto di vero. Compreso lo zio Angiolone, capocomico, e una turba di personaggi di allora e di mai, in una sarabanda sfrenata al ritmo di una piccola donna avanti sui tempi che potrebbe farsi rappresentare da una frase emblematica, di quelle che ai grandi vengono attribuite anche se non le hanno mai pronunciate: “Io le cose non le capisco: le so”.

Incredibile davvero che esistano ancora dei manoscritti inediti di poeti vernacolari fiorentini, per di più sconosciuti, risalenti a quel fecondo periodo che andò a cavallo (letteralmente) tra l’Otto e il Novecento. E affascinante è trovarseli tra le mani e riuscire a farli rivivere in un libro nuovo e antico allo stesso tempo. Conoscevamo Montino Celli, Venturino Camaiti, Silvio Volpi, Ugo Socini, Brincello Ficcasenno, Augusto Borchi, Galileo Gagli, Alfredo Meriggioli e altri rimatori gigliati, ma Carlo Giamboni no, non l’avevamo mai sentito nominare. Questa è la sua rivincita. Su due quadernetti datati 1902 sono riemersi 80 sonetti in puro fiorentinaccio, e la storia del loro ritrovamento è in questo libro, insieme alla fedele riproduzione degli insperati manoscritti autografi e alla loro trascrizione a fronte.

"Sette episodi, sette schianti di risa e fiorentinità, sette micidiali cocktail di sesso e cadaveri shakerati da incredibili personaggi coinvolti in esagerati intrecci giallo-sexy-noir che non ti fanno smettere di leggere fino alla fine".