Tabula Fati: Carta da visita

Sospesi nello splendore di un'estate incantata, questi dieci racconti, dalla struttura circolare, disegnano in realtà dieci quadri che compongono un unico affresco i cui personaggi si ripetono attraverso l'intero arco narrativo. Tra ambienti domestici e momenti di vita quotidiana, essi vivono e agiscono alimentando quell'universo mitico dell'infanzia che feconda la fantasia del bambino protagonista e gli permette, attraverso le sue prime ricognizioni, di tracciare le coordinate di un pensiero creativo e di uno slancio vitale. Un unico mare è il tempo, ma due mari distinti per quest'isola-spazio della fabula: un mare del passato, un mare del futuro. Tra questi s'apre l'isola-memoria, con i suoi piccoli e grandi avvenimenti e, soprattutto, con la luce sospesa dei sogni, dei desideri, della conoscenza primaria.

Una storia di solitudine e di angoscia, con i toni forti di chi ha vissuto esperienze troppo dure e paradossali per non avvertire il bisogno dell'urlo, del dolore irreversibile, della solitudine a cui conduce il timore del mondo, la paura di essere feriti di nuovo. La storia viene costruita indirettamente, sul filo dei discorsi di due amiche: a piccoli passi si delinea una vita solcata dal dolore, ma anche da una terribile insicurezza, da una oscura paura del mondo. Sogni e fantasie danno una momentanea e illusoria pausa, ma tutto torna subito a oscurarsi.

Ironico, a volte sarcastico, provocatorio, a volte sulfureo: questo il mondo dei racconti di Lodovico Ellena. Storie surreali, con un linguaggio sempre in perfetta sintonia con il contenuto. Vengono spazzati via tutti i canoni tradizionali del racconto, in virtù di una visione del mondo che, dietro l'ironia e la provocazione, denota uno sguardo lucido e attento sulle nostre piccolezze, sulle nostre ambizioni, sulle nostre viltà. Emergono personaggi stravolti, ma in cui sono ampiamente riconoscibili i vizi e le piccole virtù di una società che appare confusa e priva di reali valori di riferimento. Il gioco, lo sberleffo, non sono dunque fini a se stessi, ma una corrosiva arma di denuncia di una condizione sociale di confusione e disordine.

Popola questo libro un'umanità apparentemente comune e banale, messa sotto la lente da un linguaggio colloquiale ma deciso, incalzante, capace di rivelare l'essenza stessa di tale umanità. Il quadro che ne deriva è denso di fragilità, incoerenze, timori, velleità, piccoli egoismi, con una visione negativa del mondo, tra personaggi che vivono nel loro guscio e, quando si aprono all'esterno, offrono di sé un quadro decisamente desolante. L'autrice non giudica, se non indirettamente. Nessun personaggio è ortodosso, nonostante il lavoro che fa, sia egli impiegato, gestore di un'agenzia di viaggi, notaio, uomo politico, commerciante di frutta e verdura o perfino insospettabile serial killer.

Leggendo queste storie sembra di stare in un sogno dove dialogano l'autrice, il sé adolescenziale e quello adulto, animati da un continuo confronto appassionato e vitalizzante.

La realtà, quando si muove ai margini dell'improbabile, è più incredibile di quanto si possa immaginare; Michele Piccolino la presenta in una raccolta di otto racconti brevi. Le storie sono raccontate in uno stile asciutto ma non per questo meno evocativo: un padre ogni giorno rende omaggio alle vittime della strada; una madre decide di diseredare i figli ingrati; un pescatore trova lungo il Piave un ciondolo d'oro e parte alla ricerca di chi l'ha perduto; un ragazzo non manca mai di presenziare a un funerale; se vi hanno rigato la macchina, vi verrà spiegato chi e perché lo ha fatto; una nonna insegna alla nipote i segreti della cucina; l'amicizia a distanza tra un ergastolano e una bambina dona speranza ai carcerati; le stelle segnano il comune destino di due ragazzi.

Il romanzo è costituito da due storie parallele, una legata a una dimensione onirica, l'altra a una dimensione reale, che solo nel finale s'incontrano e permettono al lettore di connettere tutti i pezzi - o, se vogliamo, indizi seminati nel corso della narrazione. Un anticipo della storia reale è dato dal dialogo concitato con cui si apre il romanzo. Subito dopo, il lettore è catapultato nella dimensione onirica, il cui protagonista è Ombra, un'entità che lentamente prende coscienza di sé e di ciò che lo circonda. Inizialmente, Ombra è connotato come un sogno che sogna se stesso: è puro e ingenuo come un bambino appena nato e, come fanno i bambini, si entusiasma per ogni piccola scoperta. Mentre osserva il buio in cui si trova immerso, Ombra vede una lucina: raggiungerla e scoprire di cosa si tratta diventa il suo obiettivo. Intraprende un viaggio che lo porterà alla scoperta di se stesso.

Seguire il protagonista nel suo addentrarsi tra le pieghe della vita è come assistere a una scissione dell'atomo; a un'operazione a cuore aperto e senza anestesia. Le vicende camminano attraverso una quotidianità contemporanea, luci e ombre che appartengono a chiunque e che pure qui vengono anatomizzate, scrutate microscopicamente dal protagonista che paradossalmente fa della sua miopia una lente di ingrandimento. Non c'è tregua, gli eventi che normalmente accadono nella vita di un uomo qui si condensano quasi a voler mettere alla prova la fibra umana; come se in un solo giorno facesse estate e inverno, vincere la lotteria e scoprire di avere il cancro. Non c'è tregua, le parole trasportano immagini ed emozioni che quasi si accalcano, spingono per "passare avanti" e l'uso ricercato delle espressioni non è mai un vano compiacimento letterario, ma solo il frutto di chi si sforza di rendere il senso delle cose e della vita senza infingimenti, cruda, bella, terribile, senza sconti né sovraprezzi, senza retorica né ambiguità. Un fiume che va dalla sorgente alla foce senza fermarsi.

Magnolia, ragazza di diciannove anni, afflitta da obesità e bulimia, si sente profondamente infelice. L'incontro con Diego Marsella, medico di fama, sembra restituirle la speranza. L'uomo la prende in cura e, colpito dalla purezza del suo animo, se ne innamora. Ma l'amore tra i due sembra osteggiato da un destino avverso: il medico, dietro un aspetto gentile e premuroso, nasconde un oscuro passato che affiora attraverso le sue perverse inclinazioni sessuali. Il sentimento che la lega a Diego sarà per Magnolia l'unica guida attraverso le difficili prove che il futuro ha in serbo per lei, in una storia d'amore che, ricca di intrighi e colpi di scena, conduce ad un inaspettato finale.

Alberto Henriet ha avuto l'idea di guidarci come in una visita a una esposizione dei quadri di Julius Evola: ogni quadro suscita nell'autore delle immagini, quasi delle visioni, dove ben presto Evola stesso, in alcuni casi grazie al suo "doppio" Ea (che, come ben si sa, era lo pseudonimo usato in Ur e Krur), diventa diretto protagonista di scene in cui viene trasportato nel suo presente, passato e futuro, una realtà trasfigurata fantasticamente grazie alle avanguardie artistiche che Henriet conosce molto bene e sa amalgamare nei suoi racconti-visioni di poche righe o di diverse pagine, e il cui titolo è spesso proprio quello di un quadro evoliano: l'ambiente romano dell'aristocrazia e dei cabaret dove il Barone era un vero e proprio "personaggio"; le figure di Onofri, Reghini, Parise, Sibilla Aleramo; le musiche di Debussy, Strawinsky, Schönberg; i quadri di Kandinsky, Carrà, Léger, Picabia, della Secessione Viennese: tutto ciò fa da sfondo all'Evola degli Anni Venti, la cui figura spesso risalta nei ricordi dei testimoni e, fin quando sono sopravvissuti, dei superstiti di allora.

"Dall'alto di una scogliera ammiravo nel pieno della notte la mia maestosa dimora: blocchi di vigorosa pietra disposti uno sull'altro a incastro perfetto; le bifore si rincorrevano lungo l'intera facciata al primo e al secondo piano, alternate da sculture marmoree e da una cornice di stucchi mirabilmente incisi. L'ingresso era costituito da un grande portone di legno massiccio, impreziosito dagli intagli di abili artigiani di molte generazioni prima. Un'altissima torre con al centro una finestrella si ergeva a sud. Quello era lo studio nel quale dipingevo e che permetteva ai raggi del sole e della luna di lambire di luce le tele con i miei lavori: opere che cercavano di esprimere l'irrazionale... Da quella solitaria apertura nella torre si potevano ammirare le catene montuose spruzzate di neve, il mare in burrasca, i boschi e le lande desolate che si estendevano a perdita d'occhio e fin lassù, a primavera, arrivava il morbido effluvio dei fiori dell'ampio giardino e l'odore pungente dei pini."